bio

yo soy un aguila que sabe que el amor esta en la tierra

mi vida...
mi vida?
mi vida esta llena de puntos suspensivos
no porque deje todo sin concluir sino porque cada uno de ellos es infinito
soy mexicana, hija de exiliados
por lo que obviamente quiero ser argentina que es donde deberia haber nacido
igualmente nacer en el pais maya-azteca me hace sentir especial, aunque no tenga ni una pizca de sangre aborigen.
desde chiquita me enseñaron a crear, a divertirme, a soñar, yo tambien tenia amigas imaginarias y pensaba que me vida era una pelicula y que nadie me decia nada.
mi gran amor es el arte, no importa la forma sino lo que digo, o mejor dicho lo que tengo para decir. aunque igualmente tengo que confesar mi predileccion por el teatro
estoy perdidamente enamorada de mi hermanita y de la gente y las cosas que me rompen la cabeza.
me gusta mucho mojar las galletitas en la leche, hacerle caras a los nenes cuando las mamas no me miran, dormir con mi amor y el agua.
no me gustan las personas que no hacen algo para ser mas felices, los dentistas y los viejos que me hacen pensar en la muerte.
mis amantes no fueron muchos, pero hay uno con el que al darnos un beso, lo transformamos en una estrella y esa estrella esta en el cielo.

yo naci para preguntar
y aca estoy preguntandome:
mi vida?
y que se yo...

2

correr hasta estrellarme con la pared de tu nombre

volver a correr
volver a estrellarme

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un sueño irreproducible
-irreproducible porque no lo quiero decir-
un sueño que es un secreto
esos que todos tenemos y que nos guardamos

El Tildado

La cosa fue simple. Sólo tenía que despertar a miles de kilómetros de Ella para reconocerlo.
¡La amo! Me dije. Si, hablé solo, en una ciudad vacía, pensando en la Emperatriz de mi cama.
¿Qué más podía hacer? Y si, no tuve más remedio que llamarla.

- Hola. Soy yo.
- ¿Pato? ¿Qué pasó?
- Nada. Bueno si, algo pasó... - y ahí le hablé. Le dije todo en menos de un minuto. Todo lo que venía acumulando durante dos meses de completa ignorancia sentimental.
Ermitaño, sí un ermitaño rodeado de gente.
Solo. Solo de la piel para adentro.
Como una Estrella que, confiando en su pálido brillo, ignora la soledad en la que se encuentra.
Bah, como todos... ¿o no? Si nunca fuimos tantos y, nunca tan solos, tan lejos unos de otros, como estrellas.

Adoro la ironía:
nos encontramos rodeados de gente,
gente en la calle,
gente en el trabajo,
gente viviendo arriba,
gente viviendo abajo...
¡gente gente gente!
Pero yo sé que la gente no ve gente. Todos somos hechiceros, vivimos rodeados por nuestros sortilegios e ilusiones.

Personalmente, no veo gente en la calle, veo Bultos con trayectorias determinadas por mi mente. Los esquivo, es como el Tetris, pero de carne.
Sí. Entre toda la gente estaba Ella. OH sí... Ella. Y ella no es un Bulto. No señor, el bulto lo tengo yo. Y lo uso como el cetro de un Emperador: o sea: como un adorno.
Porque Ella, la Emperatriz, gobierna nuestro Imperio almohadonado.
Pero la Gente respeta un Cetro Real cuando lo ve, y si, es asi la gente, como Bultos que todavía creen que el hombre es la autoridad.
Tal vez sea la única forma de mantener calmos y templados a los estúpidos Bultos que se creen re-pijas por andar boqueando y sacando pechito por ahí. Ilusos destinados a la extinción, no ven que la Idea es la de trabajar en equipo.

- Che, ¿patto?
- ¿...Eh?
- Te tildaste otra vez.
- Uh, si, me quedé pensando en la Petirroja.
- ¿Otra vez? Cortala flaco, ya fue esa mina. Me preocupás, vivís en otro mundo. Apuesto que no sabés que se murió el Papa.
- ¿¡Posta!? ¿Se murió el que parecía el Emperador de las Guerras de las Galaxias?

plan escribir

Eterno resplandor de una mente sin recursos


Hace días que estoy tratando de escribir algo. Hoy es lunes, está atardeciendo y mientras el taller de Marga se acerca, mis ganas de pasar por la florería siguen igual de lejos.
Hace días que lo único que escribo son patrañas, pedazos de texto que se caen como marcas de una lepra literaria que no servirían ni para guionar al más carnvernal Nicolás Repetto. Creo que estos textos se caen por su sobredosis de significado. Ya no sé si son las palabras el lastre psíquico de lo que quiero decir o recíprocamente soy yo quien no les abre la puerta para ir a jugar, al mero disfrute del audio, a una mezcla que metralle mi cabeza cataratas de frases - esas frases que siempre me gustaron y que nunca pude escribir.
Hoy es lunes, está atardeciendo y yo en mi eterno resplandor de una mente sin recursos. Puede que suene utópico o infantil, seguramente trillado pero no por eso menos válido: ¡cómo quisiera llegar otra vez al big bang de las palabras! Reconstituir el himen escrito de la fantasía de narrar, mezclar El Fin con El Principio. Disfrutar de los tiburones asesinos antes que de la prosa domesticada. Quisiera volver a ese momento - quisiera ser un Miguel Cervantes pero con onda, un barroquísimo Woody Allen y escribr un texto de frecuencia invisible que termine de acordonarnos a los tres, locutor, oyente y texto en una película porno en repeat: el predicado se escriba en el papel, pero el verbo carne se conjuge en lo que va de nuestros oídos a los ojos.
Ya es tarde y debo partir. No sé si se diluye el día o será este texto que ahora que lo leo, come tautológico su cola. Este texto, que en el fondo es una excusa. Como todo.

A ver si arrancamos...

Bueno, después de varias pruebas,
les puedo decir que podemos usar esto como
el no-lugar donde vamos a no-estar.

Estan todos invitados