Sin promesas

No te prometo nada,
sólo mi absoluta presencia
en todos y cada uno
de los momentos que
el destino,
la casualidad o las ganas
nos dejen compartir.

Pero no te permitís
semejante libertad:
para vos sería como aceptar
que Dios no tiene un Plan.

Manifiesto de los Nada

Los abajo firmantes nos definimos como una nueva generación, diferente, renovadora, alternativa, sin ser rupturita. No negamos lo anterior, no negamos el pasado, pero tampoco lo imponemos; lo relegamos a su sitio.
Buscamos el arte por el artista, no por el arte, individualista y genial según el modo de cada uno, sin puntos en común, sin choques ni roces, con propuestas pero sin resultados.
Cansados del vacío editorial, del silencio en la música, de museos vacuos y sin fundamentos, reclamamos nuestro lugar.
Somos nuevos, venimos a desplazar para mañana ser desplazados por lo más novedoso. Sólo nos importa trascender y, en la belleza y perfección del arte, lo lograremos.
Respetamos a los clásicos, pero les pedimos que se hagan a un lado para permitir el recambio generacional y la llegada de un nuevo aire; para que el arte y la cultura no sean cajones estancos donde se arroje todo lo que no se respeta sin entender.
Estamos aquí, haciendo ruido aunque quieran ignorarnos. No tenemos edad, no tenemos país ni patria. Avanzamos poco a poco, arrastrándonos o corriendo, socavando la cultura para que no viva en un pedestal; para que cultura sea cada uno de nosotros, de ustedes, de todos. La cultura vive en todas partes, sin limitaciones, sin fetiches, y no es privativa de la riqueza.
Hacemos arte no reconocido, rechazado, temido. Estamos golpeando puertas, abriendo ventanas, pavimentando caminos antes intransitables.
Estamos llegando. No nos teman. Ser parte de lo nuevo no implica que lo anterior deba morir, sino, en cambio, vivir una vez más, un poco más.

--
José A. García, junio 2009.-

Agua estancada

La lluvia a veces
trae tormentas
pasadas que sólo
descansaban en las nubes.

Las hace llover
las deja tiradas
en el suelo desparramadas
gotas que hacen
mares que ahogan.

Desde el suelo nos miran
se cagan de risa
retorno del mal.

Inevitable que veas
tu cara en el reflejo
te muestran que es
arrugada y canosa
¡ay!
la misma cara.

Tertulia de baldosas

Un espinazo por el luto
Penumbra de velador
Parsimonioso pañuelo
Y el furor deshilachado
Castañeando en el espanto

Devorarse los gestos
Un coro de cabellos tiritantes
Y un dolor emperrado en subir hasta las narices

Sopor de péndulo
Llanto de ceniza
Epílogo de llanto
El gesto más antiguo del mundo

Fragmento

Voy a sacarme máscaras con las manos desnudas cuando llueva. Quizá yo también esté desnuda (y sola), quizá en el medio de una selva chaqueña o monte cordobés. Ese momento de tal intimidad con la naturaleza me duplicará y me veré de frente. Ese momento de verdad absoluta que es el completo. Hombre o mujer danzando con el escenario más irrepetible del universo.

Voy a esperar a la noche. Encenderé un fuego y miraré al cielo. Estoy dentro de algo. ¿Todo eso se mueve o me muevo yo? Qué intriga. Me quita el sueño.

Noche a noche conté los ciclos para saber en qué nave estoy viajando. Los anoté prolijamente en la Tierra. He pasado no tiempo escribiendo cada línea. ¿Es la Tierra una nave? De día lo olvido, no lo sé.