Salgo, olvido, miento.
Camino la calle que me escucha.
Quiero dejar en cada paso el recuerdo,
que valla quedándose en la vereda
mientras me alejo.
Un colectivo
ochenta por favor
llevame a mi casa, transporte.
Estoy demasiado descuidada
Mañana fría
y estoy caminando sola.
Único sepulto
mi cama.
Horas en las que no quiero
ni pensar ni vivir.
¿porqué no me abraza?
¿porqué no dormis conmigo así tengo menos miedo?
lunes, septiembre 05, 2005
La ciudad suicida
Para Sofi que quería escribir sobre lo que pensaba,
te dedico ésto que escribí hace unos años.
Se me cae el pelo, las ideas se me acaban y se me cae el pelo, tan solo se desliza por mis hombros y mi espalda.
Cabeza hueca: Con un corte
transversal comprobamos que la cabeza de esta persona, que por cierto, gracias por representar a la masa, quedó totalmente vacía de ideas, vacía de palabras. Junto con el pelo se cayeron las palabras,
¡¡¡ magnifico, la verdad, excelente modelo social!!!.
Este modelo social, se quedó frío, inmóvil ante esa bota gigante que desde el norte nos pisa cada idea, cada sueño, cada grito de libertad, cada hijo, madre o padre desaparecido.
Nos aplasta, y tan solo la miramos, no rogamos por que no caiga sobre nosotros, no! Miramos.
Y cuando la bota cayó, los que sobreviven volverán a caminar por Callao sin mirar a nadie, al piso, piso liso, gris, como la ciudad. Pocas almas solitarias que quiebran el silencio y les pegan con duras críticas de la prensa burguesa, genocida, amarillista, mentirosa, encubridora.
La ciudad, por supuesto, no dejará de brillar (para tapar el hambre que rebalsa). Si en algún momento se apagan las luces todo caería, el imperio del conformismo sería hacho polvo. Y yo lo pisaría con tanto gusto... . Por fin la verdadera libertad. La del pensamiento, la de la mente. Pero hasta que esto ocurra tendremos a los pocos dueños de la verdad trabajando por miserias, cortesìa del Ministerio de Cultura, en algún teatro municipal o sótano de limosna estatal (que por supuesto, para todos es un “Centro Cultural”, para mí es un galpón dónde se hace esfuerzo y magia para que se pueda crear).
Mientras tanto las almas, dueñas de todos, de los tontos y los genios, les contarán la verdad cada noche sobre el asfalto de la ciudad. Comunicarán las palabras, y serán escuchadas y aplaudidas, lo triste es, que nunca serán comprendidos.
Antonella.
23-12-02
te dedico ésto que escribí hace unos años.
Se me cae el pelo, las ideas se me acaban y se me cae el pelo, tan solo se desliza por mis hombros y mi espalda.
Cabeza hueca: Con un corte
transversal comprobamos que la cabeza de esta persona, que por cierto, gracias por representar a la masa, quedó totalmente vacía de ideas, vacía de palabras. Junto con el pelo se cayeron las palabras,
¡¡¡ magnifico, la verdad, excelente modelo social!!!.
Este modelo social, se quedó frío, inmóvil ante esa bota gigante que desde el norte nos pisa cada idea, cada sueño, cada grito de libertad, cada hijo, madre o padre desaparecido.
Nos aplasta, y tan solo la miramos, no rogamos por que no caiga sobre nosotros, no! Miramos.
Y cuando la bota cayó, los que sobreviven volverán a caminar por Callao sin mirar a nadie, al piso, piso liso, gris, como la ciudad. Pocas almas solitarias que quiebran el silencio y les pegan con duras críticas de la prensa burguesa, genocida, amarillista, mentirosa, encubridora.
La ciudad, por supuesto, no dejará de brillar (para tapar el hambre que rebalsa). Si en algún momento se apagan las luces todo caería, el imperio del conformismo sería hacho polvo. Y yo lo pisaría con tanto gusto... . Por fin la verdadera libertad. La del pensamiento, la de la mente. Pero hasta que esto ocurra tendremos a los pocos dueños de la verdad trabajando por miserias, cortesìa del Ministerio de Cultura, en algún teatro municipal o sótano de limosna estatal (que por supuesto, para todos es un “Centro Cultural”, para mí es un galpón dónde se hace esfuerzo y magia para que se pueda crear).
Mientras tanto las almas, dueñas de todos, de los tontos y los genios, les contarán la verdad cada noche sobre el asfalto de la ciudad. Comunicarán las palabras, y serán escuchadas y aplaudidas, lo triste es, que nunca serán comprendidos.
Antonella.
23-12-02
Compiladito
Bueno... mi primera intervención en el flog será.... (Cha cha cha chaaaaaaan!!) un compiladito, pero será un copiladito de mi gran trabajo en el taller: recolectar las frases desontextualizadas que pueden sonar graciosas/embarazosas/interesantes/llamativas, y de paso si no se dieron cuenta quién es parafinada, también develar mi identidad (ohhhh!! que interesante!!)
6.06.05
"La humedad facilita el pegoteo" (autor no disponible)
13.06.05
"hay veces que me pinta pintar" (Patto)
"¡¡¡Qué loco!!! ¿no? tener pija" (Autor no disponible)
04.jul.05
"El Bin Laden de los tiempos verbales" (Manook)
"Los volados me pasaron de largo" (Patto)
11.jul.05
"no seas víctima de tu propia escritura" (Manook)
"tengo una orgía en la cabeza" (Jime)
"La duda no está casada" (Jime)
"Te estás perdiendo el jolgorio" (Jime)
"Alegría de Lhogar" (Julia)
"El viagra es como una extención de Disney al mundo adulto" (Manook)
"en vez de la cajita feliz, el polvo feliz" (Marga)
"Es la ruleta rusa de la natalidad" (Manook)
01.ago.05
"Donante de orgasmos" (Manook)
"Yo le mandé libertad tibetana" (Manook)
"La metiste bárbara" (Marga)
"terrorismo psíquico" (Manook)
08.ago.05
"Cojer con tus amigos es masturbarse de a dos" (Manook)
"El cambio de sexo me está volviendo loca" (Jime)
"pasá, objeto" (Patto)
"Vamos a hacer un ejercicio de stress" (Marga-Patto)
"Soy alérgico al polvo" (Patto)
"Chiche Dualde, por un cromosoma, no está en el zoo" (Manook)
"Maratón de tiradas" (Marga)
"Tato Borges" (Jime)
"Pero....., yo me crié con cuentitos de castillos" (Patto)
29.ago.05
"Cerrá la boca para todo lo que no sea literatura" (Marga)
"Para Jimena, ya la tenemos a Jimena" (Marga)
"Una vomitada colectiva" (Jime)
"no usan la sangre como sangre" (Patto)
"Creo en el piojo paterno" (Marga)
Habría que reflexionar y replantearnos si el taller es de literatura o de otra cosa, que vendría muy de acuerdo con el blog ¿verdad?
6.06.05
"La humedad facilita el pegoteo" (autor no disponible)
13.06.05
"hay veces que me pinta pintar" (Patto)
"¡¡¡Qué loco!!! ¿no? tener pija" (Autor no disponible)
04.jul.05
"El Bin Laden de los tiempos verbales" (Manook)
"Los volados me pasaron de largo" (Patto)
11.jul.05
"no seas víctima de tu propia escritura" (Manook)
"tengo una orgía en la cabeza" (Jime)
"La duda no está casada" (Jime)
"Te estás perdiendo el jolgorio" (Jime)
"Alegría de Lhogar" (Julia)
"El viagra es como una extención de Disney al mundo adulto" (Manook)
"en vez de la cajita feliz, el polvo feliz" (Marga)
"Es la ruleta rusa de la natalidad" (Manook)
01.ago.05
"Donante de orgasmos" (Manook)
"Yo le mandé libertad tibetana" (Manook)
"La metiste bárbara" (Marga)
"terrorismo psíquico" (Manook)
08.ago.05
"Cojer con tus amigos es masturbarse de a dos" (Manook)
"El cambio de sexo me está volviendo loca" (Jime)
"pasá, objeto" (Patto)
"Vamos a hacer un ejercicio de stress" (Marga-Patto)
"Soy alérgico al polvo" (Patto)
"Chiche Dualde, por un cromosoma, no está en el zoo" (Manook)
"Maratón de tiradas" (Marga)
"Tato Borges" (Jime)
"Pero....., yo me crié con cuentitos de castillos" (Patto)
29.ago.05
"Cerrá la boca para todo lo que no sea literatura" (Marga)
"Para Jimena, ya la tenemos a Jimena" (Marga)
"Una vomitada colectiva" (Jime)
"no usan la sangre como sangre" (Patto)
"Creo en el piojo paterno" (Marga)
Habría que reflexionar y replantearnos si el taller es de literatura o de otra cosa, que vendría muy de acuerdo con el blog ¿verdad?
domingo, septiembre 04, 2005
"voy a sanar esta mudez"
interpelada por el
¿por qué escribís?
de patto y habiendo prometido no callar
aquí va la verborrágica...
como decía recién
aquí me juego entera
¿por qué escribís?
de patto y habiendo prometido no callar
aquí va la verborrágica...
como decía recién
aquí me juego entera
yo te canto
el que canta, sus males espanta
ovillito. sensación de desalojo. que no me echen, que todavía no estaba llegando. y él que orondo estropajo su confianzuda humanidad. y yo aquí pelada de recursos, chiquitita como cucaracha. menos crocante y más blandita. entonces que quería decir y no podía. y la angustia cerrándome la garganta, haciéndome muda, pelotuda.
nudo. sensación de acá no arranco. ahogo asmático y chuf chuf. no es justo. embrague, primera, y no. pensamiento que todavía no palabra, no glotis. entumecimiento. trabada me atropello, me tranco. él toda fluidez. suelta lengua, suelta rulos, vomita lindo, estético.
crema de enjuague. libero palabritas, dichitos de nada. qué digo. nada. pero no muda. al menos algo, esbozo de frase que no es tratado, pero algo. entonces el sonido. y hago pie en la última letra de cada palabra para empezar de nuevo: mi ignota ávidavida? aleteo, otras suelta o golpes soeces so pena aprendida a olvidarte.
toballón. seco. golpeo con sonidos a ver si escucha, pero seco. desalojo ajeno, mal humor in crescendo. busco excusas, explicaciones, extenuadas.
crema de peinar sin enjuague. mastico la bronquita, el malestar acidez sin chupetín a mano. puchos, muchos. y él se va como si no lloviera. yo, que me excusaba, salgo. llueve lluvia. aguan gotas. tarareo que no palabra, pero proyecto de sonido se agiganta. que glotis y ya bilabial. silbido vergonzoso. canción. que son. que estiro, que peino. que espanto.
miércoles que lluvia, abril de 2005
aprendimiento
Siempre me enseñaron a ser amable
cuando era chica y alguien me ofrecía un caramelo,
mi madre increpaba:
- ¿Qué se dice?
- Gracias.
Durante años aprendí la lección, repetí la fórmula.
La vida es un vecino ofreciéndote caramelos,
y hay que ser agradecida.
Pero si un día la vida me ofrece un media hora
que no me gusta,
- ¿Qué se dice?
cuando era chica y alguien me ofrecía un caramelo,
mi madre increpaba:
- ¿Qué se dice?
- Gracias.
Durante años aprendí la lección, repetí la fórmula.
La vida es un vecino ofreciéndote caramelos,
y hay que ser agradecida.
Pero si un día la vida me ofrece un media hora
que no me gusta,
- ¿Qué se dice?
autobiográfica
Cuando mi papá me parió (porque él así lo cree)
dicen que gritó chancleta!
Y yo, para chocar de entrada, pegué un llanto.
De chica en mi familia me decían hime,
y yo, mutilada andaba.
Tenía once años cuando los reyes me regalaron
una bicicleta que aún no sé cómo andar.
A esa edad también aprendí a nadar,
pero terror al mar le tengo (como a todo lo que no
tiene límites).
- Ay! Vos siempre ahogándote en un vaso de agua!, me decían.
Me recibí de todo:
acuamán de pecera,
tarzán de maceta,
inspectora de zócalos,
esquimal de cubito, con honores.
Cuando dejaron de decirme, empecé a decir yo.
Y prometí nunca más callarme.
Ahora, Jimena dicen.
- ¿Jimena qué?
- Jimena H.
- Pero la H es muda!
- Sí, pero yo no.
dicen que gritó chancleta!
Y yo, para chocar de entrada, pegué un llanto.
De chica en mi familia me decían hime,
y yo, mutilada andaba.
Tenía once años cuando los reyes me regalaron
una bicicleta que aún no sé cómo andar.
A esa edad también aprendí a nadar,
pero terror al mar le tengo (como a todo lo que no
tiene límites).
- Ay! Vos siempre ahogándote en un vaso de agua!, me decían.
Me recibí de todo:
acuamán de pecera,
tarzán de maceta,
inspectora de zócalos,
esquimal de cubito, con honores.
Cuando dejaron de decirme, empecé a decir yo.
Y prometí nunca más callarme.
Ahora, Jimena dicen.
- ¿Jimena qué?
- Jimena H.
- Pero la H es muda!
- Sí, pero yo no.
sábado, septiembre 03, 2005
Expo Marga 05
La expo, breve pero intensa, se desarrolló en un ambiene calmo y con moderada graduación alcohólica.
El local host se encontraba dividido en 4 sectores/segmentos/universos:
El primero contenía ropas interiores de los mas surrealísticos diseños atemporales. Manu, dame una mano para describir esto!
El segundo, contaba con dos cuadros y cientos de papelitos con pegatina (alias postIt) con muchos pensamientos de los presentes (y ausentes)
Por ej.:
"Creo que no creo en nada"
"Creo en el Facha Martel"
"Creo en el Katrina"
"Creo en el denominador Común"
"Creo que llegué tarde"
"Creo en el Facha Martel NUEVAMENTE"
El tercer bloque artistico se componía principalmente de un proyector, un equipo de audio y tres silla (había muchas cosas mas, pero no se por que no me meti a ver)
Mientras se veían unas diapositivas con mensajes españoles setentosos sexualmente educativos y traumantes al PALO, nuestros oídos se deleitaban escuchando fragmentos del Éter que la gran M se encargo de atrapar on su pequeña red de "Ideas" OMG (donde OMG debe ser reemplazado por el término politico descriptivo que abarca a radio 10, a los evangalizadores radiofónicos y demás cementerios mentales)
El cuarto cuadrante era algo asi como un cuartito lavadero - baño, que no estaba habilitado para la muestra pero sé que tenía azulejos celestes porque pispié.
Salu2!
El local host se encontraba dividido en 4 sectores/segmentos/universos:
El primero contenía ropas interiores de los mas surrealísticos diseños atemporales. Manu, dame una mano para describir esto!
El segundo, contaba con dos cuadros y cientos de papelitos con pegatina (alias postIt) con muchos pensamientos de los presentes (y ausentes)
Por ej.:
"Creo que no creo en nada"
"Creo en el Facha Martel"
"Creo en el Katrina"
"Creo en el denominador Común"
"Creo que llegué tarde"
"Creo en el Facha Martel NUEVAMENTE"
El tercer bloque artistico se componía principalmente de un proyector, un equipo de audio y tres silla (había muchas cosas mas, pero no se por que no me meti a ver)
Mientras se veían unas diapositivas con mensajes españoles setentosos sexualmente educativos y traumantes al PALO, nuestros oídos se deleitaban escuchando fragmentos del Éter que la gran M se encargo de atrapar on su pequeña red de "Ideas" OMG (donde OMG debe ser reemplazado por el término politico descriptivo que abarca a radio 10, a los evangalizadores radiofónicos y demás cementerios mentales)
El cuarto cuadrante era algo asi como un cuartito lavadero - baño, que no estaba habilitado para la muestra pero sé que tenía azulejos celestes porque pispié.
Salu2!
jueves, septiembre 01, 2005
¿Por qué...?
¿Por qué escribís?
¿Por qué?
¿Por qué no?
¿Por qué sí?
¿Por qué dejás la responsabilidad a una diferencia de tonos plasmos?
Eternos, pero mudos,
pero eternos, pero nuestros.
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