quiero llorarme toda
lo que mas me pueda llorar
llorar como si tuviera que
llorar mi muerte
esto no es una cansion
no me sale cantar
solo quiero estar con vos
aunque sea en mi mirada
quiero que me ilumines
un segundo
romper con el tiempo y con las distancia
tocarte..... .....besarte
que ma ames
pienso y lloro
las cosas podrian ser menos magicas
o no se...
o no ser...
no quiero perder el eje de mi conversacion:
quiero llorarme toda!
que para tranquilizarme tengas que hacer fuerza
y que solo vos lo puedas hacer
te amo...
te amo tanto como si solo viviera para eso
martes, septiembre 20, 2005
jueves, septiembre 15, 2005
Época de Bestias - Fragmento Cap 2
Cada ciudadano tiene un acceso limitado a las Duchas Públicas.
El agua es un elemento muy escaso dentro de la sociedad. Sin embargo, la higiene personal es fundamental para evitar toda clase enfermedades y epidemias.
Oscuridad.
Salí del trabajo... fuimos al LDR... "muchas noticias, si".... "todas noticias, si"... Narka...¡Vleria!. Fab se incorpora. Siente un sabor dulzón en su boca. Le duelen los labios. Reconoce el olor de su cama pero hay otra cosa. Un olor repulsivo, orgánico.
- ¿Cuánto tiempo...? fósforos. Fósforos... fósforos... – al moverse siente algo extraño en su cama, algo húmedo. El olor se hace más fuerte – ¡Fósforos! ... por fin.
La luz cega y su cuerpo brilla, rojo. Las sábanas, pegadas a su piel, acompañan sus movimientos.
- ¿Qué...carajo...? – Deja de respirar, esperando sentir ese ardor de heridas fatales.
Aspira.
Una... adentro y... afuera, nada.
Dos... adentro y... afuera, nada. No hay dolor. El fósforo se apaga entre sus dedos. Ciego, comienza a buscar frenéticamente mutilaciones mudas. Tampoco, nada, es decir, está todo. Con la calma del que cruzó la frontera de la locura, prende otro fósforo.
No hay duda, es sangre. Pero, ¿de quién? Mira la puerta, el marco, la base, todo limpio. Excepto... oscuridad.
Prende otro fósforo.
Excepto esa huella seca, que flota en la pared. ¿De quién es esa mano? ¿¡Vleria!? ¡Mierda!... oscuridad.
Prende otro fósforo. Se inclina para prender la vela. Con cada movimiento siente los coágulos que adhieren la manta a su piel.
Está solo en su habitación. Solo. Pensando. Pensando. Pensando que aspirar Narka jamás hizo que nadie perdiera el conocimiento, pensando que uno se vuelve hiperactivo. Hiperactivo y completamente consiente de lo que hace. Pensando, pensando que nadie le va a creerle. Pensando en la sentencia. Pensando en lo breve y estúpida que fue su existencia. Pensando en esconder el cadáver. El cadáver... ¿Qué cadáver?
Fab se levanta, sintiendo un escalofrío cuando la sangre coagulada se abre camino entre los dedos de sus pies descalzos. Se arranca la sábana de un tirón, se ahoga con el olor. Toma la vela y mira alrededor. La mancha de la pared le devuelve la mirada. Se acerca y apoya su mano sobre ella.
No encajan.
La mancha es más pequeña, como las manos de Vleria. ¡Como las manos de Vleria! Busca su cadáver: abajo de la cama, en el baño, no lo encuentra. Busca un trozo de Vleria: en el armario, en el baúl, busca, pero no encuentra. Está solo.
Solo.
Se acerca silenciosamente a la puerta. Intenta escuchar, no oye nada, pero le laten los oídos. Abre la puerta y se asoma. El reloj marca las 4:01 AM.
Intenta concentrarse, escucha algo y el terror lo clava al suelo. El ruido es un rozamiento perezoso. Su origen, una cucaracha que se mueve en la otra punta del pasillo. No hay nadie. Fab vuelve a respirar.Vuelve a la habitación y manosea el contenido de su baúl hasta sacar la ficha de Baño. Se viste rápido, jadeando, sintiendo como esa gelatina se pega más y más a su cuerpo.
El agua es un elemento muy escaso dentro de la sociedad. Sin embargo, la higiene personal es fundamental para evitar toda clase enfermedades y epidemias.
Oscuridad.
Salí del trabajo... fuimos al LDR... "muchas noticias, si".... "todas noticias, si"... Narka...¡Vleria!. Fab se incorpora. Siente un sabor dulzón en su boca. Le duelen los labios. Reconoce el olor de su cama pero hay otra cosa. Un olor repulsivo, orgánico.
- ¿Cuánto tiempo...? fósforos. Fósforos... fósforos... – al moverse siente algo extraño en su cama, algo húmedo. El olor se hace más fuerte – ¡Fósforos! ... por fin.
La luz cega y su cuerpo brilla, rojo. Las sábanas, pegadas a su piel, acompañan sus movimientos.
- ¿Qué...carajo...? – Deja de respirar, esperando sentir ese ardor de heridas fatales.
Aspira.
Una... adentro y... afuera, nada.
Dos... adentro y... afuera, nada. No hay dolor. El fósforo se apaga entre sus dedos. Ciego, comienza a buscar frenéticamente mutilaciones mudas. Tampoco, nada, es decir, está todo. Con la calma del que cruzó la frontera de la locura, prende otro fósforo.
No hay duda, es sangre. Pero, ¿de quién? Mira la puerta, el marco, la base, todo limpio. Excepto... oscuridad.
Prende otro fósforo.
Excepto esa huella seca, que flota en la pared. ¿De quién es esa mano? ¿¡Vleria!? ¡Mierda!... oscuridad.
Prende otro fósforo. Se inclina para prender la vela. Con cada movimiento siente los coágulos que adhieren la manta a su piel.
Está solo en su habitación. Solo. Pensando. Pensando. Pensando que aspirar Narka jamás hizo que nadie perdiera el conocimiento, pensando que uno se vuelve hiperactivo. Hiperactivo y completamente consiente de lo que hace. Pensando, pensando que nadie le va a creerle. Pensando en la sentencia. Pensando en lo breve y estúpida que fue su existencia. Pensando en esconder el cadáver. El cadáver... ¿Qué cadáver?
Fab se levanta, sintiendo un escalofrío cuando la sangre coagulada se abre camino entre los dedos de sus pies descalzos. Se arranca la sábana de un tirón, se ahoga con el olor. Toma la vela y mira alrededor. La mancha de la pared le devuelve la mirada. Se acerca y apoya su mano sobre ella.
No encajan.
La mancha es más pequeña, como las manos de Vleria. ¡Como las manos de Vleria! Busca su cadáver: abajo de la cama, en el baño, no lo encuentra. Busca un trozo de Vleria: en el armario, en el baúl, busca, pero no encuentra. Está solo.
Solo.
Se acerca silenciosamente a la puerta. Intenta escuchar, no oye nada, pero le laten los oídos. Abre la puerta y se asoma. El reloj marca las 4:01 AM.
Intenta concentrarse, escucha algo y el terror lo clava al suelo. El ruido es un rozamiento perezoso. Su origen, una cucaracha que se mueve en la otra punta del pasillo. No hay nadie. Fab vuelve a respirar.Vuelve a la habitación y manosea el contenido de su baúl hasta sacar la ficha de Baño. Se viste rápido, jadeando, sintiendo como esa gelatina se pega más y más a su cuerpo.
domingo, septiembre 11, 2005
post it
Me había olvidado de cambiarme los aritos según la ropa.
Me había olvidado de cambiarme los aritos.
Me había olvidado de cambiarme de ropa.
Me había olvidado de cambiarme.
Me había olvidado.
Me había olvidado de cambiarme los aritos.
Me había olvidado de cambiarme de ropa.
Me había olvidado de cambiarme.
Me había olvidado.
balada inculta
una hermosa cancion
por La Polla Records
joer tío...
"Balada inculta"
No, se ve que no hay nivel
nada nos van a dar LA CULTURA NI EL QUE LA PARIÓ
JODER, HOMBRES DEL SABER IROS A CAGAR!
No podéis justificar vuestra inmoralidad
es una enfermedad que no podéis curar
Y no nos vais a convencer
nos conocemos bien lo podéis intentar pero lo haceis muy mal
¡Eh! Tu Superioridad
prodigio de humildad me tiene emocionao
Eres un asco, qué le vas a hacer
toda tu cultura ni araña mi piel
está podrida, es un puto
insulto al buen gusto
Todo es de color y muy marrón
en el planeta basura los limpios
hacen seguros sus negocios gracias al amor y la oración
¿HAY NIVEL O NO HAY NIVEL?
TU CULTURA P'A LOS PÁNFILOS
por La Polla Records
joer tío...
"Balada inculta"
No, se ve que no hay nivel
nada nos van a dar LA CULTURA NI EL QUE LA PARIÓ
JODER, HOMBRES DEL SABER IROS A CAGAR!
No podéis justificar vuestra inmoralidad
es una enfermedad que no podéis curar
Y no nos vais a convencer
nos conocemos bien lo podéis intentar pero lo haceis muy mal
¡Eh! Tu Superioridad
prodigio de humildad me tiene emocionao
Eres un asco, qué le vas a hacer
toda tu cultura ni araña mi piel
está podrida, es un puto
insulto al buen gusto
Todo es de color y muy marrón
en el planeta basura los limpios
hacen seguros sus negocios gracias al amor y la oración
¿HAY NIVEL O NO HAY NIVEL?
TU CULTURA P'A LOS PÁNFILOS
lunes, septiembre 05, 2005
After noches
Salgo, olvido, miento.
Camino la calle que me escucha.
Quiero dejar en cada paso el recuerdo,
que valla quedándose en la vereda
mientras me alejo.
Un colectivo
ochenta por favor
llevame a mi casa, transporte.
Estoy demasiado descuidada
Mañana fría
y estoy caminando sola.
Único sepulto
mi cama.
Horas en las que no quiero
ni pensar ni vivir.
¿porqué no me abraza?
¿porqué no dormis conmigo así tengo menos miedo?
Camino la calle que me escucha.
Quiero dejar en cada paso el recuerdo,
que valla quedándose en la vereda
mientras me alejo.
Un colectivo
ochenta por favor
llevame a mi casa, transporte.
Estoy demasiado descuidada
Mañana fría
y estoy caminando sola.
Único sepulto
mi cama.
Horas en las que no quiero
ni pensar ni vivir.
¿porqué no me abraza?
¿porqué no dormis conmigo así tengo menos miedo?
La ciudad suicida
Para Sofi que quería escribir sobre lo que pensaba,
te dedico ésto que escribí hace unos años.
Se me cae el pelo, las ideas se me acaban y se me cae el pelo, tan solo se desliza por mis hombros y mi espalda.
Cabeza hueca: Con un corte
transversal comprobamos que la cabeza de esta persona, que por cierto, gracias por representar a la masa, quedó totalmente vacía de ideas, vacía de palabras. Junto con el pelo se cayeron las palabras,
¡¡¡ magnifico, la verdad, excelente modelo social!!!.
Este modelo social, se quedó frío, inmóvil ante esa bota gigante que desde el norte nos pisa cada idea, cada sueño, cada grito de libertad, cada hijo, madre o padre desaparecido.
Nos aplasta, y tan solo la miramos, no rogamos por que no caiga sobre nosotros, no! Miramos.
Y cuando la bota cayó, los que sobreviven volverán a caminar por Callao sin mirar a nadie, al piso, piso liso, gris, como la ciudad. Pocas almas solitarias que quiebran el silencio y les pegan con duras críticas de la prensa burguesa, genocida, amarillista, mentirosa, encubridora.
La ciudad, por supuesto, no dejará de brillar (para tapar el hambre que rebalsa). Si en algún momento se apagan las luces todo caería, el imperio del conformismo sería hacho polvo. Y yo lo pisaría con tanto gusto... . Por fin la verdadera libertad. La del pensamiento, la de la mente. Pero hasta que esto ocurra tendremos a los pocos dueños de la verdad trabajando por miserias, cortesìa del Ministerio de Cultura, en algún teatro municipal o sótano de limosna estatal (que por supuesto, para todos es un “Centro Cultural”, para mí es un galpón dónde se hace esfuerzo y magia para que se pueda crear).
Mientras tanto las almas, dueñas de todos, de los tontos y los genios, les contarán la verdad cada noche sobre el asfalto de la ciudad. Comunicarán las palabras, y serán escuchadas y aplaudidas, lo triste es, que nunca serán comprendidos.
Antonella.
23-12-02
te dedico ésto que escribí hace unos años.
Se me cae el pelo, las ideas se me acaban y se me cae el pelo, tan solo se desliza por mis hombros y mi espalda.
Cabeza hueca: Con un corte
transversal comprobamos que la cabeza de esta persona, que por cierto, gracias por representar a la masa, quedó totalmente vacía de ideas, vacía de palabras. Junto con el pelo se cayeron las palabras,
¡¡¡ magnifico, la verdad, excelente modelo social!!!.
Este modelo social, se quedó frío, inmóvil ante esa bota gigante que desde el norte nos pisa cada idea, cada sueño, cada grito de libertad, cada hijo, madre o padre desaparecido.
Nos aplasta, y tan solo la miramos, no rogamos por que no caiga sobre nosotros, no! Miramos.
Y cuando la bota cayó, los que sobreviven volverán a caminar por Callao sin mirar a nadie, al piso, piso liso, gris, como la ciudad. Pocas almas solitarias que quiebran el silencio y les pegan con duras críticas de la prensa burguesa, genocida, amarillista, mentirosa, encubridora.
La ciudad, por supuesto, no dejará de brillar (para tapar el hambre que rebalsa). Si en algún momento se apagan las luces todo caería, el imperio del conformismo sería hacho polvo. Y yo lo pisaría con tanto gusto... . Por fin la verdadera libertad. La del pensamiento, la de la mente. Pero hasta que esto ocurra tendremos a los pocos dueños de la verdad trabajando por miserias, cortesìa del Ministerio de Cultura, en algún teatro municipal o sótano de limosna estatal (que por supuesto, para todos es un “Centro Cultural”, para mí es un galpón dónde se hace esfuerzo y magia para que se pueda crear).
Mientras tanto las almas, dueñas de todos, de los tontos y los genios, les contarán la verdad cada noche sobre el asfalto de la ciudad. Comunicarán las palabras, y serán escuchadas y aplaudidas, lo triste es, que nunca serán comprendidos.
Antonella.
23-12-02
Compiladito
Bueno... mi primera intervención en el flog será.... (Cha cha cha chaaaaaaan!!) un compiladito, pero será un copiladito de mi gran trabajo en el taller: recolectar las frases desontextualizadas que pueden sonar graciosas/embarazosas/interesantes/llamativas, y de paso si no se dieron cuenta quién es parafinada, también develar mi identidad (ohhhh!! que interesante!!)
6.06.05
"La humedad facilita el pegoteo" (autor no disponible)
13.06.05
"hay veces que me pinta pintar" (Patto)
"¡¡¡Qué loco!!! ¿no? tener pija" (Autor no disponible)
04.jul.05
"El Bin Laden de los tiempos verbales" (Manook)
"Los volados me pasaron de largo" (Patto)
11.jul.05
"no seas víctima de tu propia escritura" (Manook)
"tengo una orgía en la cabeza" (Jime)
"La duda no está casada" (Jime)
"Te estás perdiendo el jolgorio" (Jime)
"Alegría de Lhogar" (Julia)
"El viagra es como una extención de Disney al mundo adulto" (Manook)
"en vez de la cajita feliz, el polvo feliz" (Marga)
"Es la ruleta rusa de la natalidad" (Manook)
01.ago.05
"Donante de orgasmos" (Manook)
"Yo le mandé libertad tibetana" (Manook)
"La metiste bárbara" (Marga)
"terrorismo psíquico" (Manook)
08.ago.05
"Cojer con tus amigos es masturbarse de a dos" (Manook)
"El cambio de sexo me está volviendo loca" (Jime)
"pasá, objeto" (Patto)
"Vamos a hacer un ejercicio de stress" (Marga-Patto)
"Soy alérgico al polvo" (Patto)
"Chiche Dualde, por un cromosoma, no está en el zoo" (Manook)
"Maratón de tiradas" (Marga)
"Tato Borges" (Jime)
"Pero....., yo me crié con cuentitos de castillos" (Patto)
29.ago.05
"Cerrá la boca para todo lo que no sea literatura" (Marga)
"Para Jimena, ya la tenemos a Jimena" (Marga)
"Una vomitada colectiva" (Jime)
"no usan la sangre como sangre" (Patto)
"Creo en el piojo paterno" (Marga)
Habría que reflexionar y replantearnos si el taller es de literatura o de otra cosa, que vendría muy de acuerdo con el blog ¿verdad?
6.06.05
"La humedad facilita el pegoteo" (autor no disponible)
13.06.05
"hay veces que me pinta pintar" (Patto)
"¡¡¡Qué loco!!! ¿no? tener pija" (Autor no disponible)
04.jul.05
"El Bin Laden de los tiempos verbales" (Manook)
"Los volados me pasaron de largo" (Patto)
11.jul.05
"no seas víctima de tu propia escritura" (Manook)
"tengo una orgía en la cabeza" (Jime)
"La duda no está casada" (Jime)
"Te estás perdiendo el jolgorio" (Jime)
"Alegría de Lhogar" (Julia)
"El viagra es como una extención de Disney al mundo adulto" (Manook)
"en vez de la cajita feliz, el polvo feliz" (Marga)
"Es la ruleta rusa de la natalidad" (Manook)
01.ago.05
"Donante de orgasmos" (Manook)
"Yo le mandé libertad tibetana" (Manook)
"La metiste bárbara" (Marga)
"terrorismo psíquico" (Manook)
08.ago.05
"Cojer con tus amigos es masturbarse de a dos" (Manook)
"El cambio de sexo me está volviendo loca" (Jime)
"pasá, objeto" (Patto)
"Vamos a hacer un ejercicio de stress" (Marga-Patto)
"Soy alérgico al polvo" (Patto)
"Chiche Dualde, por un cromosoma, no está en el zoo" (Manook)
"Maratón de tiradas" (Marga)
"Tato Borges" (Jime)
"Pero....., yo me crié con cuentitos de castillos" (Patto)
29.ago.05
"Cerrá la boca para todo lo que no sea literatura" (Marga)
"Para Jimena, ya la tenemos a Jimena" (Marga)
"Una vomitada colectiva" (Jime)
"no usan la sangre como sangre" (Patto)
"Creo en el piojo paterno" (Marga)
Habría que reflexionar y replantearnos si el taller es de literatura o de otra cosa, que vendría muy de acuerdo con el blog ¿verdad?
domingo, septiembre 04, 2005
"voy a sanar esta mudez"
interpelada por el
¿por qué escribís?
de patto y habiendo prometido no callar
aquí va la verborrágica...
como decía recién
aquí me juego entera
¿por qué escribís?
de patto y habiendo prometido no callar
aquí va la verborrágica...
como decía recién
aquí me juego entera
yo te canto
el que canta, sus males espanta
ovillito. sensación de desalojo. que no me echen, que todavía no estaba llegando. y él que orondo estropajo su confianzuda humanidad. y yo aquí pelada de recursos, chiquitita como cucaracha. menos crocante y más blandita. entonces que quería decir y no podía. y la angustia cerrándome la garganta, haciéndome muda, pelotuda.
nudo. sensación de acá no arranco. ahogo asmático y chuf chuf. no es justo. embrague, primera, y no. pensamiento que todavía no palabra, no glotis. entumecimiento. trabada me atropello, me tranco. él toda fluidez. suelta lengua, suelta rulos, vomita lindo, estético.
crema de enjuague. libero palabritas, dichitos de nada. qué digo. nada. pero no muda. al menos algo, esbozo de frase que no es tratado, pero algo. entonces el sonido. y hago pie en la última letra de cada palabra para empezar de nuevo: mi ignota ávidavida? aleteo, otras suelta o golpes soeces so pena aprendida a olvidarte.
toballón. seco. golpeo con sonidos a ver si escucha, pero seco. desalojo ajeno, mal humor in crescendo. busco excusas, explicaciones, extenuadas.
crema de peinar sin enjuague. mastico la bronquita, el malestar acidez sin chupetín a mano. puchos, muchos. y él se va como si no lloviera. yo, que me excusaba, salgo. llueve lluvia. aguan gotas. tarareo que no palabra, pero proyecto de sonido se agiganta. que glotis y ya bilabial. silbido vergonzoso. canción. que son. que estiro, que peino. que espanto.
miércoles que lluvia, abril de 2005
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