¡pobre gente!

La pizza chorrea queso queso muerto blanco aceite mezcla triple prensado -¿o pensado?- mareado de vaca tuerta que merma en el páramo vamos vaca vamos haz mi queso quiero pizza con salsa de tomate de pescado vendido en el puerto no madero ni de palos pescados vendidos ya muertos -como el queso- que viajan en ataúdes de frío por la autovía dos tres cien veces nadie sabe y llega molido a la pizza con tomate y masa amasada por publicitarios emprendedores de lamparitas sin escaleras haciéndose upa y cayéndose -derramando- cristales luminosos y cortantes sobre la gente ¡pobre gente! que recibe las pizzas con los brazos abiertos y los estómagos cerrados embotonados baucados de a dos porciones con faina o fainá y hadas de colores espumantes en vasos mal lavados todos apoyados por música ajena desprolija chata y padente que nada tiene para decir -y menos mal que yo sí tengo algo para decir- menos mal que yo sí puedo exprimir algo de la música la pizza la faina -o fainá- y las mesas juntas -juntadas, no casadas- llenas de papelitos limpiabocas y la gente ¡pobre gente! que mira y habla de lo que se habla y se mira y cuando menos te lo esperás salta la hermana de la novia de uno y se compromete ahí nomás frente manteca toda sonrisas y yo pienso ¡pobre gente!