Llegado el momento:
pongamos otra carne / al asador
consigo alfiles / alfileres
y nos mudamos de juego
de ropas.
Agotada estoy
de juntar
los retazos
con alfileres de gancho
coso
lo que queda.
ME CANSÉ DE JUGAR A LAS DAMAS
martes, diciembre 13, 2005
lunes, diciembre 12, 2005
Una poesía color invierno
La noche esta fría
el cielo esta seco,
la suerte esta muerta,
tus sueños son negros.
Alma nula,
tu sed es mia,
tu fiebre me calma,
tu gula me espanta.
La noche se acerca
tu manto se pierde
cansada de verme
con ojos dementes.
19/10/2005
miércoles, noviembre 16, 2005
La M(n)uestra
Abierto para:
Comentarios
Ideas
Formas
Colores
Texturas
Masa
Levadura
Todo que sume/multiplique la muestra.
martes, noviembre 01, 2005
Época de Bestias - Fragmento
"Un espejo llama su atención. Lo levanta y busca su reflejo entre la mugre. Al encontrarse en el sucio fragmento, comienza a temblar. No puede pensar, teme enloquecer: el iris de su ojo izquierdo centellea como una brasa azul, como si una estrella se hubiera incrustado entre sus párpados. Le resulta imposible sostener su propia mirada, mueve el espejo para esquivar el frío absoluto que irradia su ojo índigo y, en ese preciso instante, descubre el significado de los símbolos que lo rodean."
MARTE
de nuevo la noche y no me puedo dormir
de nuevo el día y no me puedo dormir....
sé que la muerte me anda rondando
no digo mi muerte
hablo de una ruptura
un cambio
algo por nacer
¿qué será?
eso me desvela
me saca el velo
me abre los ojos
y no me deja dormir
quisiera tener tanto amor para dar como para una vida entera
pasa que todavía tengo que seguir aprendiendo a quereme
es un proceso el quererme: ahora estoy aprendiendo a respetarme
y después?....
después no sé como sigue, pero no importa...
la noche me sienta bien, estoy mas calma
(a veces)
a veces entiendo todo al revés
Euge dice que tengo que tener en cuenta ese revés, que por algo entiendo las cosas así.
hoy por una vez en la vida quisiera que no me importe si hay que dormir de noche o de día....quiero saber cual es MI momento de descansar...cual es MI momento de comer....cuál es mi tiempo...cuál es mi naturalidad...que las cosas me sucedan espontáneas, así como mi risa.
miércoles, octubre 12, 2005
secuencias
la escalera lleva abajo. más abajo. siempre más abajo. y yo jadeo.
jadeo y me dejo llevar, aunque reniege y desgarre el mármol
de las paredes
con mis uñas.
aunque reinvente la rueda, el fuego.
el cielo y el infierno.
al final del recorrido me detengo. todavía con la respiración entrecortada, miro hacia arriba, para marearme por el contraste del techo contra la baranda serpentante que se ensarta en mis ojos.
cierro mis ojos para salvarme, de alguna forma, de esta caída.
me sereno y camino. no hay nada: solamente un gran vacío, algo en silencio. un miedo compactificado en cada hebra de dios que mis manos rompen al andar. mis manos, que hoy sólo abrazan ganas, sin revancha.
la escalera se vuelve más pequeña con el tiempo, mientras me adentro en algo que no se que és, y que presiento feroz, indeclinable. tan violentamente helado que siento ganas de llorar las lágrimas que ya no tengo, que hace tiempo agoté.
la escalera se hace más pequeña con el tiempo, mientras mis memorias se corroen y se llevan, de a poco, una parte de mí. de a poco, pierdo mis pies para luego perder mis piernas y así caerme por última vez. me arrastro con mis brazos. descubro mis manos manchadas de tinta amarga, redentora y al instante, pierdo mis dedos. pierdo mis huellas dactilares como quien no sabe ya quién es.
mi torso desnudo se ahueca, ennegrecido. sólo queda mi cabeza, mis ojos vidriados que miran a ningún lado. ya sólo queda mi cara. no tengo más lágrimas para llorar.
alguna gente confunde la risa con la felicidad.
domingo, octubre 09, 2005
autobombo o esa actividad egomaníaca conocida como "self-drumming"
hola gente
del taller
de marge - y demás desconocidos que por aquí pasen, claro.
mi banda ha abierto, en sobrehumano esfuerzo
un bologo
donde postearemos más bien
buebadas
y también noticias como fechas de conciertos
y eso
(la separación buebada no buebada es un misterio
aún para nosotros...)
lo más bonito es que subimos unos mp3
y desde el blog los pueden bajar simplemente con un
click derecho + guardar destino como.
hasta más luego
(manana?)
m.
del taller
de marge - y demás desconocidos que por aquí pasen, claro.
mi banda ha abierto, en sobrehumano esfuerzo
un bologo
donde postearemos más bien
buebadas
y también noticias como fechas de conciertos
y eso
(la separación buebada no buebada es un misterio
aún para nosotros...)
lo más bonito es que subimos unos mp3
y desde el blog los pueden bajar simplemente con un
click derecho + guardar destino como.
hasta más luego
(manana?)
m.
jueves, septiembre 29, 2005
el perro
el perro maligno
muestra los dientes
como la cortina más
áspera de la verdad
al perro maligno
le duelen los colmillos
quiere clavarlos
desgarrar la carne
y hacerte pedazos...
pero nunca lo hace.
el perro maligno no es "algo" -
sino más bien una horda estúpida
que sin querer se ha comido a su dueño
pero ha olvidado quitarse
el collar.
las huestes bien educadas:
perro que ladra
no muerde.
miércoles, septiembre 28, 2005
Había que callar
Había que callar.
Era peligroso inclinar la cabeza.
Esquivar la mirada,
incluso pestañar podía ser mortal.
Yo esperaba con el alma hecha un nudo.
Yo esperaba, con el arma echando humo.
Esperaba un "¡Yo también!", que mis palabras la toquen,
la alcancen.
Pero el disparo pegó en el suelo, se hundió entre baldosas frías.
Y mi boca se hizo un nudo, y mi alma se hizo humo,
y mi Todo se hizo Nada cuando escuche sus ojos mudos:
había que callar...
había que callar...
lunes, septiembre 26, 2005
contestador (yakitori place)
hacía tiempo ya que no se veía a nadie por la calle.
nadie iba ya a trabajar - no más hordas de oficinistas, ni motoqueros, ni huelguistas ni nada. ni siquiera turistas recolonizantes. simplemente no habia nadie en las calles.
tampoco había nadie en las casas ni en los edificios de departamentos - las salas estaban ordenadas, tal cual sus dueños las hubiesen deseado. las plantas de balcón estaban ya marchitas y una leve capa de polvo condecoraba los muebles. la luz de la tarde se extiguía, inerte, sin esperanzas ya cuando de repente, en el living, suena el teléfono.
usted se ha comunicado con el 4821 8036. por favor deje su mensaje después de la señal.
lo último que supe es que no estabas ahí - volví a casa rápido a ver si te encontraba, pero ya te habías ido.
se hace una pausa larga, se percibe una respiración agitada tras el altoparlante del contestador. la circuiteria cruje tras el caparazón de plástico negro, embargado por la emoción.
creo que es la hora de partir. espero que algún di-
el bip cercenó la frase sin miramientos. el sol continuó bajando, pero por algún motivo, cada una de las cosas sintieron la noche más rigurosa en la superficie, al tacto. el marcador automático se accionó luego de dudar existencialmente unos segundos. haciendo lo que no podía evitar hacer. haciendo lo que estaba destinado a hacer. del otro lado del auricular, una voz familliar responde.
te comunicaste con el 4256 1546, y no estoy en casa. dejame tu mensaje que a la brevedad de voy a estar contactando.
nadie iba ya a trabajar - no más hordas de oficinistas, ni motoqueros, ni huelguistas ni nada. ni siquiera turistas recolonizantes. simplemente no habia nadie en las calles.
tampoco había nadie en las casas ni en los edificios de departamentos - las salas estaban ordenadas, tal cual sus dueños las hubiesen deseado. las plantas de balcón estaban ya marchitas y una leve capa de polvo condecoraba los muebles. la luz de la tarde se extiguía, inerte, sin esperanzas ya cuando de repente, en el living, suena el teléfono.
usted se ha comunicado con el 4821 8036. por favor deje su mensaje después de la señal.
lo último que supe es que no estabas ahí - volví a casa rápido a ver si te encontraba, pero ya te habías ido.
se hace una pausa larga, se percibe una respiración agitada tras el altoparlante del contestador. la circuiteria cruje tras el caparazón de plástico negro, embargado por la emoción.
creo que es la hora de partir. espero que algún di-
el bip cercenó la frase sin miramientos. el sol continuó bajando, pero por algún motivo, cada una de las cosas sintieron la noche más rigurosa en la superficie, al tacto. el marcador automático se accionó luego de dudar existencialmente unos segundos. haciendo lo que no podía evitar hacer. haciendo lo que estaba destinado a hacer. del otro lado del auricular, una voz familliar responde.
te comunicaste con el 4256 1546, y no estoy en casa. dejame tu mensaje que a la brevedad de voy a estar contactando.
martes, septiembre 20, 2005
impro I - teléfonos
teléfonos
era de noche. el departamento estaba vacío, al igual que la calle. la noche era fresca: corría una leve brisa entre los edificios. la brisa era húmeda, de esas brisas de primavera que refrescan para más luego inundar cada poro de la piel con una ola de calor. era una premonitoria brisa de tormenta.
el teléfono sonó impasiblemente en la quietud del departamento vacío. sonó solo en la oscuridad. sonó sin piedad; sin la más mínima mueca de emoción. el teléfono sonó en cámara lenta, como lo hacen las cosas que no pueden hacer otra cosa que esperar.
quizás ese velo de silencio no era más que una enseñanza, un tipo de mantra castigatorio y telefónico destinado a torcer el camino. una mordaza unilateral en cada sonido ahogado, en el chicle de tiempo muerto que lo masticaba desde el auricular.
no veo luz desde acá. o no estás o te estás escondiendo.
era de noche. ahora la cabina estaba vacía, al igual que la calle. él salió de la cabina. se quedó parado unos instantes, con la mirada perdida en las baldosas de la vereda; giró para echar una última mirada a ese segundo piso. noche se cerró, al brisa se violentó y la calma que precede a la gran tormenta ya estaba muerta. las luces de la noche de palermo se fundían, se desdibujaban acuosas en su retina, mientras se alejaba caminando, sintiendo cada vez más, el frío de la brisa.
yo estoy acá, no me estoy escondiendo - pensé por mis adentros.
es hora de partir.
llorarme encima
quiero llorarme toda
lo que mas me pueda llorar
llorar como si tuviera que
llorar mi muerte
esto no es una cansion
no me sale cantar
solo quiero estar con vos
aunque sea en mi mirada
quiero que me ilumines
un segundo
romper con el tiempo y con las distancia
tocarte..... .....besarte
que ma ames
pienso y lloro
las cosas podrian ser menos magicas
o no se...
o no ser...
no quiero perder el eje de mi conversacion:
quiero llorarme toda!
que para tranquilizarme tengas que hacer fuerza
y que solo vos lo puedas hacer
te amo...
te amo tanto como si solo viviera para eso
lo que mas me pueda llorar
llorar como si tuviera que
llorar mi muerte
esto no es una cansion
no me sale cantar
solo quiero estar con vos
aunque sea en mi mirada
quiero que me ilumines
un segundo
romper con el tiempo y con las distancia
tocarte..... .....besarte
que ma ames
pienso y lloro
las cosas podrian ser menos magicas
o no se...
o no ser...
no quiero perder el eje de mi conversacion:
quiero llorarme toda!
que para tranquilizarme tengas que hacer fuerza
y que solo vos lo puedas hacer
te amo...
te amo tanto como si solo viviera para eso
jueves, septiembre 15, 2005
Época de Bestias - Fragmento Cap 2
Cada ciudadano tiene un acceso limitado a las Duchas Públicas.
El agua es un elemento muy escaso dentro de la sociedad. Sin embargo, la higiene personal es fundamental para evitar toda clase enfermedades y epidemias.
Oscuridad.
Salí del trabajo... fuimos al LDR... "muchas noticias, si".... "todas noticias, si"... Narka...¡Vleria!. Fab se incorpora. Siente un sabor dulzón en su boca. Le duelen los labios. Reconoce el olor de su cama pero hay otra cosa. Un olor repulsivo, orgánico.
- ¿Cuánto tiempo...? fósforos. Fósforos... fósforos... – al moverse siente algo extraño en su cama, algo húmedo. El olor se hace más fuerte – ¡Fósforos! ... por fin.
La luz cega y su cuerpo brilla, rojo. Las sábanas, pegadas a su piel, acompañan sus movimientos.
- ¿Qué...carajo...? – Deja de respirar, esperando sentir ese ardor de heridas fatales.
Aspira.
Una... adentro y... afuera, nada.
Dos... adentro y... afuera, nada. No hay dolor. El fósforo se apaga entre sus dedos. Ciego, comienza a buscar frenéticamente mutilaciones mudas. Tampoco, nada, es decir, está todo. Con la calma del que cruzó la frontera de la locura, prende otro fósforo.
No hay duda, es sangre. Pero, ¿de quién? Mira la puerta, el marco, la base, todo limpio. Excepto... oscuridad.
Prende otro fósforo.
Excepto esa huella seca, que flota en la pared. ¿De quién es esa mano? ¿¡Vleria!? ¡Mierda!... oscuridad.
Prende otro fósforo. Se inclina para prender la vela. Con cada movimiento siente los coágulos que adhieren la manta a su piel.
Está solo en su habitación. Solo. Pensando. Pensando. Pensando que aspirar Narka jamás hizo que nadie perdiera el conocimiento, pensando que uno se vuelve hiperactivo. Hiperactivo y completamente consiente de lo que hace. Pensando, pensando que nadie le va a creerle. Pensando en la sentencia. Pensando en lo breve y estúpida que fue su existencia. Pensando en esconder el cadáver. El cadáver... ¿Qué cadáver?
Fab se levanta, sintiendo un escalofrío cuando la sangre coagulada se abre camino entre los dedos de sus pies descalzos. Se arranca la sábana de un tirón, se ahoga con el olor. Toma la vela y mira alrededor. La mancha de la pared le devuelve la mirada. Se acerca y apoya su mano sobre ella.
No encajan.
La mancha es más pequeña, como las manos de Vleria. ¡Como las manos de Vleria! Busca su cadáver: abajo de la cama, en el baño, no lo encuentra. Busca un trozo de Vleria: en el armario, en el baúl, busca, pero no encuentra. Está solo.
Solo.
Se acerca silenciosamente a la puerta. Intenta escuchar, no oye nada, pero le laten los oídos. Abre la puerta y se asoma. El reloj marca las 4:01 AM.
Intenta concentrarse, escucha algo y el terror lo clava al suelo. El ruido es un rozamiento perezoso. Su origen, una cucaracha que se mueve en la otra punta del pasillo. No hay nadie. Fab vuelve a respirar.Vuelve a la habitación y manosea el contenido de su baúl hasta sacar la ficha de Baño. Se viste rápido, jadeando, sintiendo como esa gelatina se pega más y más a su cuerpo.
El agua es un elemento muy escaso dentro de la sociedad. Sin embargo, la higiene personal es fundamental para evitar toda clase enfermedades y epidemias.
Oscuridad.
Salí del trabajo... fuimos al LDR... "muchas noticias, si".... "todas noticias, si"... Narka...¡Vleria!. Fab se incorpora. Siente un sabor dulzón en su boca. Le duelen los labios. Reconoce el olor de su cama pero hay otra cosa. Un olor repulsivo, orgánico.
- ¿Cuánto tiempo...? fósforos. Fósforos... fósforos... – al moverse siente algo extraño en su cama, algo húmedo. El olor se hace más fuerte – ¡Fósforos! ... por fin.
La luz cega y su cuerpo brilla, rojo. Las sábanas, pegadas a su piel, acompañan sus movimientos.
- ¿Qué...carajo...? – Deja de respirar, esperando sentir ese ardor de heridas fatales.
Aspira.
Una... adentro y... afuera, nada.
Dos... adentro y... afuera, nada. No hay dolor. El fósforo se apaga entre sus dedos. Ciego, comienza a buscar frenéticamente mutilaciones mudas. Tampoco, nada, es decir, está todo. Con la calma del que cruzó la frontera de la locura, prende otro fósforo.
No hay duda, es sangre. Pero, ¿de quién? Mira la puerta, el marco, la base, todo limpio. Excepto... oscuridad.
Prende otro fósforo.
Excepto esa huella seca, que flota en la pared. ¿De quién es esa mano? ¿¡Vleria!? ¡Mierda!... oscuridad.
Prende otro fósforo. Se inclina para prender la vela. Con cada movimiento siente los coágulos que adhieren la manta a su piel.
Está solo en su habitación. Solo. Pensando. Pensando. Pensando que aspirar Narka jamás hizo que nadie perdiera el conocimiento, pensando que uno se vuelve hiperactivo. Hiperactivo y completamente consiente de lo que hace. Pensando, pensando que nadie le va a creerle. Pensando en la sentencia. Pensando en lo breve y estúpida que fue su existencia. Pensando en esconder el cadáver. El cadáver... ¿Qué cadáver?
Fab se levanta, sintiendo un escalofrío cuando la sangre coagulada se abre camino entre los dedos de sus pies descalzos. Se arranca la sábana de un tirón, se ahoga con el olor. Toma la vela y mira alrededor. La mancha de la pared le devuelve la mirada. Se acerca y apoya su mano sobre ella.
No encajan.
La mancha es más pequeña, como las manos de Vleria. ¡Como las manos de Vleria! Busca su cadáver: abajo de la cama, en el baño, no lo encuentra. Busca un trozo de Vleria: en el armario, en el baúl, busca, pero no encuentra. Está solo.
Solo.
Se acerca silenciosamente a la puerta. Intenta escuchar, no oye nada, pero le laten los oídos. Abre la puerta y se asoma. El reloj marca las 4:01 AM.
Intenta concentrarse, escucha algo y el terror lo clava al suelo. El ruido es un rozamiento perezoso. Su origen, una cucaracha que se mueve en la otra punta del pasillo. No hay nadie. Fab vuelve a respirar.Vuelve a la habitación y manosea el contenido de su baúl hasta sacar la ficha de Baño. Se viste rápido, jadeando, sintiendo como esa gelatina se pega más y más a su cuerpo.
domingo, septiembre 11, 2005
post it
Me había olvidado de cambiarme los aritos según la ropa.
Me había olvidado de cambiarme los aritos.
Me había olvidado de cambiarme de ropa.
Me había olvidado de cambiarme.
Me había olvidado.
Me había olvidado de cambiarme los aritos.
Me había olvidado de cambiarme de ropa.
Me había olvidado de cambiarme.
Me había olvidado.
balada inculta
una hermosa cancion
por La Polla Records
joer tío...
"Balada inculta"
No, se ve que no hay nivel
nada nos van a dar LA CULTURA NI EL QUE LA PARIÓ
JODER, HOMBRES DEL SABER IROS A CAGAR!
No podéis justificar vuestra inmoralidad
es una enfermedad que no podéis curar
Y no nos vais a convencer
nos conocemos bien lo podéis intentar pero lo haceis muy mal
¡Eh! Tu Superioridad
prodigio de humildad me tiene emocionao
Eres un asco, qué le vas a hacer
toda tu cultura ni araña mi piel
está podrida, es un puto
insulto al buen gusto
Todo es de color y muy marrón
en el planeta basura los limpios
hacen seguros sus negocios gracias al amor y la oración
¿HAY NIVEL O NO HAY NIVEL?
TU CULTURA P'A LOS PÁNFILOS
por La Polla Records
joer tío...
"Balada inculta"
No, se ve que no hay nivel
nada nos van a dar LA CULTURA NI EL QUE LA PARIÓ
JODER, HOMBRES DEL SABER IROS A CAGAR!
No podéis justificar vuestra inmoralidad
es una enfermedad que no podéis curar
Y no nos vais a convencer
nos conocemos bien lo podéis intentar pero lo haceis muy mal
¡Eh! Tu Superioridad
prodigio de humildad me tiene emocionao
Eres un asco, qué le vas a hacer
toda tu cultura ni araña mi piel
está podrida, es un puto
insulto al buen gusto
Todo es de color y muy marrón
en el planeta basura los limpios
hacen seguros sus negocios gracias al amor y la oración
¿HAY NIVEL O NO HAY NIVEL?
TU CULTURA P'A LOS PÁNFILOS
lunes, septiembre 05, 2005
After noches
Salgo, olvido, miento.
Camino la calle que me escucha.
Quiero dejar en cada paso el recuerdo,
que valla quedándose en la vereda
mientras me alejo.
Un colectivo
ochenta por favor
llevame a mi casa, transporte.
Estoy demasiado descuidada
Mañana fría
y estoy caminando sola.
Único sepulto
mi cama.
Horas en las que no quiero
ni pensar ni vivir.
¿porqué no me abraza?
¿porqué no dormis conmigo así tengo menos miedo?
Camino la calle que me escucha.
Quiero dejar en cada paso el recuerdo,
que valla quedándose en la vereda
mientras me alejo.
Un colectivo
ochenta por favor
llevame a mi casa, transporte.
Estoy demasiado descuidada
Mañana fría
y estoy caminando sola.
Único sepulto
mi cama.
Horas en las que no quiero
ni pensar ni vivir.
¿porqué no me abraza?
¿porqué no dormis conmigo así tengo menos miedo?
La ciudad suicida
Para Sofi que quería escribir sobre lo que pensaba,
te dedico ésto que escribí hace unos años.
Se me cae el pelo, las ideas se me acaban y se me cae el pelo, tan solo se desliza por mis hombros y mi espalda.
Cabeza hueca: Con un corte
transversal comprobamos que la cabeza de esta persona, que por cierto, gracias por representar a la masa, quedó totalmente vacía de ideas, vacía de palabras. Junto con el pelo se cayeron las palabras,
¡¡¡ magnifico, la verdad, excelente modelo social!!!.
Este modelo social, se quedó frío, inmóvil ante esa bota gigante que desde el norte nos pisa cada idea, cada sueño, cada grito de libertad, cada hijo, madre o padre desaparecido.
Nos aplasta, y tan solo la miramos, no rogamos por que no caiga sobre nosotros, no! Miramos.
Y cuando la bota cayó, los que sobreviven volverán a caminar por Callao sin mirar a nadie, al piso, piso liso, gris, como la ciudad. Pocas almas solitarias que quiebran el silencio y les pegan con duras críticas de la prensa burguesa, genocida, amarillista, mentirosa, encubridora.
La ciudad, por supuesto, no dejará de brillar (para tapar el hambre que rebalsa). Si en algún momento se apagan las luces todo caería, el imperio del conformismo sería hacho polvo. Y yo lo pisaría con tanto gusto... . Por fin la verdadera libertad. La del pensamiento, la de la mente. Pero hasta que esto ocurra tendremos a los pocos dueños de la verdad trabajando por miserias, cortesìa del Ministerio de Cultura, en algún teatro municipal o sótano de limosna estatal (que por supuesto, para todos es un “Centro Cultural”, para mí es un galpón dónde se hace esfuerzo y magia para que se pueda crear).
Mientras tanto las almas, dueñas de todos, de los tontos y los genios, les contarán la verdad cada noche sobre el asfalto de la ciudad. Comunicarán las palabras, y serán escuchadas y aplaudidas, lo triste es, que nunca serán comprendidos.
Antonella.
23-12-02
te dedico ésto que escribí hace unos años.
Se me cae el pelo, las ideas se me acaban y se me cae el pelo, tan solo se desliza por mis hombros y mi espalda.
Cabeza hueca: Con un corte
transversal comprobamos que la cabeza de esta persona, que por cierto, gracias por representar a la masa, quedó totalmente vacía de ideas, vacía de palabras. Junto con el pelo se cayeron las palabras,
¡¡¡ magnifico, la verdad, excelente modelo social!!!.
Este modelo social, se quedó frío, inmóvil ante esa bota gigante que desde el norte nos pisa cada idea, cada sueño, cada grito de libertad, cada hijo, madre o padre desaparecido.
Nos aplasta, y tan solo la miramos, no rogamos por que no caiga sobre nosotros, no! Miramos.
Y cuando la bota cayó, los que sobreviven volverán a caminar por Callao sin mirar a nadie, al piso, piso liso, gris, como la ciudad. Pocas almas solitarias que quiebran el silencio y les pegan con duras críticas de la prensa burguesa, genocida, amarillista, mentirosa, encubridora.
La ciudad, por supuesto, no dejará de brillar (para tapar el hambre que rebalsa). Si en algún momento se apagan las luces todo caería, el imperio del conformismo sería hacho polvo. Y yo lo pisaría con tanto gusto... . Por fin la verdadera libertad. La del pensamiento, la de la mente. Pero hasta que esto ocurra tendremos a los pocos dueños de la verdad trabajando por miserias, cortesìa del Ministerio de Cultura, en algún teatro municipal o sótano de limosna estatal (que por supuesto, para todos es un “Centro Cultural”, para mí es un galpón dónde se hace esfuerzo y magia para que se pueda crear).
Mientras tanto las almas, dueñas de todos, de los tontos y los genios, les contarán la verdad cada noche sobre el asfalto de la ciudad. Comunicarán las palabras, y serán escuchadas y aplaudidas, lo triste es, que nunca serán comprendidos.
Antonella.
23-12-02
Compiladito
Bueno... mi primera intervención en el flog será.... (Cha cha cha chaaaaaaan!!) un compiladito, pero será un copiladito de mi gran trabajo en el taller: recolectar las frases desontextualizadas que pueden sonar graciosas/embarazosas/interesantes/llamativas, y de paso si no se dieron cuenta quién es parafinada, también develar mi identidad (ohhhh!! que interesante!!)
6.06.05
"La humedad facilita el pegoteo" (autor no disponible)
13.06.05
"hay veces que me pinta pintar" (Patto)
"¡¡¡Qué loco!!! ¿no? tener pija" (Autor no disponible)
04.jul.05
"El Bin Laden de los tiempos verbales" (Manook)
"Los volados me pasaron de largo" (Patto)
11.jul.05
"no seas víctima de tu propia escritura" (Manook)
"tengo una orgía en la cabeza" (Jime)
"La duda no está casada" (Jime)
"Te estás perdiendo el jolgorio" (Jime)
"Alegría de Lhogar" (Julia)
"El viagra es como una extención de Disney al mundo adulto" (Manook)
"en vez de la cajita feliz, el polvo feliz" (Marga)
"Es la ruleta rusa de la natalidad" (Manook)
01.ago.05
"Donante de orgasmos" (Manook)
"Yo le mandé libertad tibetana" (Manook)
"La metiste bárbara" (Marga)
"terrorismo psíquico" (Manook)
08.ago.05
"Cojer con tus amigos es masturbarse de a dos" (Manook)
"El cambio de sexo me está volviendo loca" (Jime)
"pasá, objeto" (Patto)
"Vamos a hacer un ejercicio de stress" (Marga-Patto)
"Soy alérgico al polvo" (Patto)
"Chiche Dualde, por un cromosoma, no está en el zoo" (Manook)
"Maratón de tiradas" (Marga)
"Tato Borges" (Jime)
"Pero....., yo me crié con cuentitos de castillos" (Patto)
29.ago.05
"Cerrá la boca para todo lo que no sea literatura" (Marga)
"Para Jimena, ya la tenemos a Jimena" (Marga)
"Una vomitada colectiva" (Jime)
"no usan la sangre como sangre" (Patto)
"Creo en el piojo paterno" (Marga)
Habría que reflexionar y replantearnos si el taller es de literatura o de otra cosa, que vendría muy de acuerdo con el blog ¿verdad?
6.06.05
"La humedad facilita el pegoteo" (autor no disponible)
13.06.05
"hay veces que me pinta pintar" (Patto)
"¡¡¡Qué loco!!! ¿no? tener pija" (Autor no disponible)
04.jul.05
"El Bin Laden de los tiempos verbales" (Manook)
"Los volados me pasaron de largo" (Patto)
11.jul.05
"no seas víctima de tu propia escritura" (Manook)
"tengo una orgía en la cabeza" (Jime)
"La duda no está casada" (Jime)
"Te estás perdiendo el jolgorio" (Jime)
"Alegría de Lhogar" (Julia)
"El viagra es como una extención de Disney al mundo adulto" (Manook)
"en vez de la cajita feliz, el polvo feliz" (Marga)
"Es la ruleta rusa de la natalidad" (Manook)
01.ago.05
"Donante de orgasmos" (Manook)
"Yo le mandé libertad tibetana" (Manook)
"La metiste bárbara" (Marga)
"terrorismo psíquico" (Manook)
08.ago.05
"Cojer con tus amigos es masturbarse de a dos" (Manook)
"El cambio de sexo me está volviendo loca" (Jime)
"pasá, objeto" (Patto)
"Vamos a hacer un ejercicio de stress" (Marga-Patto)
"Soy alérgico al polvo" (Patto)
"Chiche Dualde, por un cromosoma, no está en el zoo" (Manook)
"Maratón de tiradas" (Marga)
"Tato Borges" (Jime)
"Pero....., yo me crié con cuentitos de castillos" (Patto)
29.ago.05
"Cerrá la boca para todo lo que no sea literatura" (Marga)
"Para Jimena, ya la tenemos a Jimena" (Marga)
"Una vomitada colectiva" (Jime)
"no usan la sangre como sangre" (Patto)
"Creo en el piojo paterno" (Marga)
Habría que reflexionar y replantearnos si el taller es de literatura o de otra cosa, que vendría muy de acuerdo con el blog ¿verdad?
domingo, septiembre 04, 2005
"voy a sanar esta mudez"
interpelada por el
¿por qué escribís?
de patto y habiendo prometido no callar
aquí va la verborrágica...
como decía recién
aquí me juego entera
¿por qué escribís?
de patto y habiendo prometido no callar
aquí va la verborrágica...
como decía recién
aquí me juego entera
yo te canto
el que canta, sus males espanta
ovillito. sensación de desalojo. que no me echen, que todavía no estaba llegando. y él que orondo estropajo su confianzuda humanidad. y yo aquí pelada de recursos, chiquitita como cucaracha. menos crocante y más blandita. entonces que quería decir y no podía. y la angustia cerrándome la garganta, haciéndome muda, pelotuda.
nudo. sensación de acá no arranco. ahogo asmático y chuf chuf. no es justo. embrague, primera, y no. pensamiento que todavía no palabra, no glotis. entumecimiento. trabada me atropello, me tranco. él toda fluidez. suelta lengua, suelta rulos, vomita lindo, estético.
crema de enjuague. libero palabritas, dichitos de nada. qué digo. nada. pero no muda. al menos algo, esbozo de frase que no es tratado, pero algo. entonces el sonido. y hago pie en la última letra de cada palabra para empezar de nuevo: mi ignota ávidavida? aleteo, otras suelta o golpes soeces so pena aprendida a olvidarte.
toballón. seco. golpeo con sonidos a ver si escucha, pero seco. desalojo ajeno, mal humor in crescendo. busco excusas, explicaciones, extenuadas.
crema de peinar sin enjuague. mastico la bronquita, el malestar acidez sin chupetín a mano. puchos, muchos. y él se va como si no lloviera. yo, que me excusaba, salgo. llueve lluvia. aguan gotas. tarareo que no palabra, pero proyecto de sonido se agiganta. que glotis y ya bilabial. silbido vergonzoso. canción. que son. que estiro, que peino. que espanto.
miércoles que lluvia, abril de 2005
aprendimiento
Siempre me enseñaron a ser amable
cuando era chica y alguien me ofrecía un caramelo,
mi madre increpaba:
- ¿Qué se dice?
- Gracias.
Durante años aprendí la lección, repetí la fórmula.
La vida es un vecino ofreciéndote caramelos,
y hay que ser agradecida.
Pero si un día la vida me ofrece un media hora
que no me gusta,
- ¿Qué se dice?
cuando era chica y alguien me ofrecía un caramelo,
mi madre increpaba:
- ¿Qué se dice?
- Gracias.
Durante años aprendí la lección, repetí la fórmula.
La vida es un vecino ofreciéndote caramelos,
y hay que ser agradecida.
Pero si un día la vida me ofrece un media hora
que no me gusta,
- ¿Qué se dice?
autobiográfica
Cuando mi papá me parió (porque él así lo cree)
dicen que gritó chancleta!
Y yo, para chocar de entrada, pegué un llanto.
De chica en mi familia me decían hime,
y yo, mutilada andaba.
Tenía once años cuando los reyes me regalaron
una bicicleta que aún no sé cómo andar.
A esa edad también aprendí a nadar,
pero terror al mar le tengo (como a todo lo que no
tiene límites).
- Ay! Vos siempre ahogándote en un vaso de agua!, me decían.
Me recibí de todo:
acuamán de pecera,
tarzán de maceta,
inspectora de zócalos,
esquimal de cubito, con honores.
Cuando dejaron de decirme, empecé a decir yo.
Y prometí nunca más callarme.
Ahora, Jimena dicen.
- ¿Jimena qué?
- Jimena H.
- Pero la H es muda!
- Sí, pero yo no.
dicen que gritó chancleta!
Y yo, para chocar de entrada, pegué un llanto.
De chica en mi familia me decían hime,
y yo, mutilada andaba.
Tenía once años cuando los reyes me regalaron
una bicicleta que aún no sé cómo andar.
A esa edad también aprendí a nadar,
pero terror al mar le tengo (como a todo lo que no
tiene límites).
- Ay! Vos siempre ahogándote en un vaso de agua!, me decían.
Me recibí de todo:
acuamán de pecera,
tarzán de maceta,
inspectora de zócalos,
esquimal de cubito, con honores.
Cuando dejaron de decirme, empecé a decir yo.
Y prometí nunca más callarme.
Ahora, Jimena dicen.
- ¿Jimena qué?
- Jimena H.
- Pero la H es muda!
- Sí, pero yo no.
sábado, septiembre 03, 2005
Expo Marga 05
La expo, breve pero intensa, se desarrolló en un ambiene calmo y con moderada graduación alcohólica.
El local host se encontraba dividido en 4 sectores/segmentos/universos:
El primero contenía ropas interiores de los mas surrealísticos diseños atemporales. Manu, dame una mano para describir esto!
El segundo, contaba con dos cuadros y cientos de papelitos con pegatina (alias postIt) con muchos pensamientos de los presentes (y ausentes)
Por ej.:
"Creo que no creo en nada"
"Creo en el Facha Martel"
"Creo en el Katrina"
"Creo en el denominador Común"
"Creo que llegué tarde"
"Creo en el Facha Martel NUEVAMENTE"
El tercer bloque artistico se componía principalmente de un proyector, un equipo de audio y tres silla (había muchas cosas mas, pero no se por que no me meti a ver)
Mientras se veían unas diapositivas con mensajes españoles setentosos sexualmente educativos y traumantes al PALO, nuestros oídos se deleitaban escuchando fragmentos del Éter que la gran M se encargo de atrapar on su pequeña red de "Ideas" OMG (donde OMG debe ser reemplazado por el término politico descriptivo que abarca a radio 10, a los evangalizadores radiofónicos y demás cementerios mentales)
El cuarto cuadrante era algo asi como un cuartito lavadero - baño, que no estaba habilitado para la muestra pero sé que tenía azulejos celestes porque pispié.
Salu2!
El local host se encontraba dividido en 4 sectores/segmentos/universos:
El primero contenía ropas interiores de los mas surrealísticos diseños atemporales. Manu, dame una mano para describir esto!
El segundo, contaba con dos cuadros y cientos de papelitos con pegatina (alias postIt) con muchos pensamientos de los presentes (y ausentes)
Por ej.:
"Creo que no creo en nada"
"Creo en el Facha Martel"
"Creo en el Katrina"
"Creo en el denominador Común"
"Creo que llegué tarde"
"Creo en el Facha Martel NUEVAMENTE"
El tercer bloque artistico se componía principalmente de un proyector, un equipo de audio y tres silla (había muchas cosas mas, pero no se por que no me meti a ver)
Mientras se veían unas diapositivas con mensajes españoles setentosos sexualmente educativos y traumantes al PALO, nuestros oídos se deleitaban escuchando fragmentos del Éter que la gran M se encargo de atrapar on su pequeña red de "Ideas" OMG (donde OMG debe ser reemplazado por el término politico descriptivo que abarca a radio 10, a los evangalizadores radiofónicos y demás cementerios mentales)
El cuarto cuadrante era algo asi como un cuartito lavadero - baño, que no estaba habilitado para la muestra pero sé que tenía azulejos celestes porque pispié.
Salu2!
jueves, septiembre 01, 2005
¿Por qué...?
¿Por qué escribís?
¿Por qué?
¿Por qué no?
¿Por qué sí?
¿Por qué dejás la responsabilidad a una diferencia de tonos plasmos?
Eternos, pero mudos,
pero eternos, pero nuestros.
jueves, agosto 25, 2005
bio
yo soy un aguila que sabe que el amor esta en la tierra
mi vida...
mi vida?
mi vida esta llena de puntos suspensivos
no porque deje todo sin concluir sino porque cada uno de ellos es infinito
soy mexicana, hija de exiliados
por lo que obviamente quiero ser argentina que es donde deberia haber nacido
igualmente nacer en el pais maya-azteca me hace sentir especial, aunque no tenga ni una pizca de sangre aborigen.
desde chiquita me enseñaron a crear, a divertirme, a soñar, yo tambien tenia amigas imaginarias y pensaba que me vida era una pelicula y que nadie me decia nada.
mi gran amor es el arte, no importa la forma sino lo que digo, o mejor dicho lo que tengo para decir. aunque igualmente tengo que confesar mi predileccion por el teatro
estoy perdidamente enamorada de mi hermanita y de la gente y las cosas que me rompen la cabeza.
me gusta mucho mojar las galletitas en la leche, hacerle caras a los nenes cuando las mamas no me miran, dormir con mi amor y el agua.
no me gustan las personas que no hacen algo para ser mas felices, los dentistas y los viejos que me hacen pensar en la muerte.
mis amantes no fueron muchos, pero hay uno con el que al darnos un beso, lo transformamos en una estrella y esa estrella esta en el cielo.
yo naci para preguntar
y aca estoy preguntandome:
mi vida?
y que se yo...
mi vida...
mi vida?
mi vida esta llena de puntos suspensivos
no porque deje todo sin concluir sino porque cada uno de ellos es infinito
soy mexicana, hija de exiliados
por lo que obviamente quiero ser argentina que es donde deberia haber nacido
igualmente nacer en el pais maya-azteca me hace sentir especial, aunque no tenga ni una pizca de sangre aborigen.
desde chiquita me enseñaron a crear, a divertirme, a soñar, yo tambien tenia amigas imaginarias y pensaba que me vida era una pelicula y que nadie me decia nada.
mi gran amor es el arte, no importa la forma sino lo que digo, o mejor dicho lo que tengo para decir. aunque igualmente tengo que confesar mi predileccion por el teatro
estoy perdidamente enamorada de mi hermanita y de la gente y las cosas que me rompen la cabeza.
me gusta mucho mojar las galletitas en la leche, hacerle caras a los nenes cuando las mamas no me miran, dormir con mi amor y el agua.
no me gustan las personas que no hacen algo para ser mas felices, los dentistas y los viejos que me hacen pensar en la muerte.
mis amantes no fueron muchos, pero hay uno con el que al darnos un beso, lo transformamos en una estrella y esa estrella esta en el cielo.
yo naci para preguntar
y aca estoy preguntandome:
mi vida?
y que se yo...
2
correr hasta estrellarme con la pared de tu nombre
volver a corrervolver a estrellarme
*************************************************************
un sueño irreproducible
-irreproducible porque no lo quiero decir-
un sueño que es un secreto
esos que todos tenemos y que nos guardamos
jueves, agosto 11, 2005
El Tildado
La cosa fue simple. Sólo tenía que despertar a miles de kilómetros de Ella para reconocerlo.
¡La amo! Me dije. Si, hablé solo, en una ciudad vacía, pensando en la Emperatriz de mi cama.
¿Qué más podía hacer? Y si, no tuve más remedio que llamarla.
- Hola. Soy yo.
- ¿Pato? ¿Qué pasó?
- Nada. Bueno si, algo pasó... - y ahí le hablé. Le dije todo en menos de un minuto. Todo lo que venía acumulando durante dos meses de completa ignorancia sentimental.
Ermitaño, sí un ermitaño rodeado de gente.
Solo. Solo de la piel para adentro.
Como una Estrella que, confiando en su pálido brillo, ignora la soledad en la que se encuentra.
Bah, como todos... ¿o no? Si nunca fuimos tantos y, nunca tan solos, tan lejos unos de otros, como estrellas.
Adoro la ironía:
nos encontramos rodeados de gente,
gente en la calle,
gente en el trabajo,
gente viviendo arriba,
gente viviendo abajo...
¡gente gente gente!
Pero yo sé que la gente no ve gente. Todos somos hechiceros, vivimos rodeados por nuestros sortilegios e ilusiones.
Personalmente, no veo gente en la calle, veo Bultos con trayectorias determinadas por mi mente. Los esquivo, es como el Tetris, pero de carne.
Sí. Entre toda la gente estaba Ella. OH sí... Ella. Y ella no es un Bulto. No señor, el bulto lo tengo yo. Y lo uso como el cetro de un Emperador: o sea: como un adorno.
Porque Ella, la Emperatriz, gobierna nuestro Imperio almohadonado.
Pero la Gente respeta un Cetro Real cuando lo ve, y si, es asi la gente, como Bultos que todavía creen que el hombre es la autoridad.
Tal vez sea la única forma de mantener calmos y templados a los estúpidos Bultos que se creen re-pijas por andar boqueando y sacando pechito por ahí. Ilusos destinados a la extinción, no ven que la Idea es la de trabajar en equipo.
- Che, ¿patto?
- ¿...Eh?
- Te tildaste otra vez.
- Uh, si, me quedé pensando en la Petirroja.
- ¿Otra vez? Cortala flaco, ya fue esa mina. Me preocupás, vivís en otro mundo. Apuesto que no sabés que se murió el Papa.
- ¿¡Posta!? ¿Se murió el que parecía el Emperador de las Guerras de las Galaxias?
¡La amo! Me dije. Si, hablé solo, en una ciudad vacía, pensando en la Emperatriz de mi cama.
¿Qué más podía hacer? Y si, no tuve más remedio que llamarla.
- Hola. Soy yo.
- ¿Pato? ¿Qué pasó?
- Nada. Bueno si, algo pasó... - y ahí le hablé. Le dije todo en menos de un minuto. Todo lo que venía acumulando durante dos meses de completa ignorancia sentimental.
Ermitaño, sí un ermitaño rodeado de gente.
Solo. Solo de la piel para adentro.
Como una Estrella que, confiando en su pálido brillo, ignora la soledad en la que se encuentra.
Bah, como todos... ¿o no? Si nunca fuimos tantos y, nunca tan solos, tan lejos unos de otros, como estrellas.
Adoro la ironía:
nos encontramos rodeados de gente,
gente en la calle,
gente en el trabajo,
gente viviendo arriba,
gente viviendo abajo...
¡gente gente gente!
Pero yo sé que la gente no ve gente. Todos somos hechiceros, vivimos rodeados por nuestros sortilegios e ilusiones.
Personalmente, no veo gente en la calle, veo Bultos con trayectorias determinadas por mi mente. Los esquivo, es como el Tetris, pero de carne.
Sí. Entre toda la gente estaba Ella. OH sí... Ella. Y ella no es un Bulto. No señor, el bulto lo tengo yo. Y lo uso como el cetro de un Emperador: o sea: como un adorno.
Porque Ella, la Emperatriz, gobierna nuestro Imperio almohadonado.
Pero la Gente respeta un Cetro Real cuando lo ve, y si, es asi la gente, como Bultos que todavía creen que el hombre es la autoridad.
Tal vez sea la única forma de mantener calmos y templados a los estúpidos Bultos que se creen re-pijas por andar boqueando y sacando pechito por ahí. Ilusos destinados a la extinción, no ven que la Idea es la de trabajar en equipo.
- Che, ¿patto?
- ¿...Eh?
- Te tildaste otra vez.
- Uh, si, me quedé pensando en la Petirroja.
- ¿Otra vez? Cortala flaco, ya fue esa mina. Me preocupás, vivís en otro mundo. Apuesto que no sabés que se murió el Papa.
- ¿¡Posta!? ¿Se murió el que parecía el Emperador de las Guerras de las Galaxias?
martes, agosto 09, 2005
plan escribir
Eterno resplandor de una mente sin recursos
Hace días que estoy tratando de escribir algo. Hoy es lunes, está atardeciendo y mientras el taller de Marga se acerca, mis ganas de pasar por la florería siguen igual de lejos.
Hace días que lo único que escribo son patrañas, pedazos de texto que se caen como marcas de una lepra literaria que no servirían ni para guionar al más carnvernal Nicolás Repetto. Creo que estos textos se caen por su sobredosis de significado. Ya no sé si son las palabras el lastre psíquico de lo que quiero decir o recíprocamente soy yo quien no les abre la puerta para ir a jugar, al mero disfrute del audio, a una mezcla que metralle mi cabeza cataratas de frases - esas frases que siempre me gustaron y que nunca pude escribir.
Hoy es lunes, está atardeciendo y yo en mi eterno resplandor de una mente sin recursos. Puede que suene utópico o infantil, seguramente trillado pero no por eso menos válido: ¡cómo quisiera llegar otra vez al big bang de las palabras! Reconstituir el himen escrito de la fantasía de narrar, mezclar El Fin con El Principio. Disfrutar de los tiburones asesinos antes que de la prosa domesticada. Quisiera volver a ese momento - quisiera ser un Miguel Cervantes pero con onda, un barroquísimo Woody Allen y escribr un texto de frecuencia invisible que termine de acordonarnos a los tres, locutor, oyente y texto en una película porno en repeat: el predicado se escriba en el papel, pero el verbo carne se conjuge en lo que va de nuestros oídos a los ojos.
Ya es tarde y debo partir. No sé si se diluye el día o será este texto que ahora que lo leo, come tautológico su cola. Este texto, que en el fondo es una excusa. Como todo.
Hace días que estoy tratando de escribir algo. Hoy es lunes, está atardeciendo y mientras el taller de Marga se acerca, mis ganas de pasar por la florería siguen igual de lejos.
Hace días que lo único que escribo son patrañas, pedazos de texto que se caen como marcas de una lepra literaria que no servirían ni para guionar al más carnvernal Nicolás Repetto. Creo que estos textos se caen por su sobredosis de significado. Ya no sé si son las palabras el lastre psíquico de lo que quiero decir o recíprocamente soy yo quien no les abre la puerta para ir a jugar, al mero disfrute del audio, a una mezcla que metralle mi cabeza cataratas de frases - esas frases que siempre me gustaron y que nunca pude escribir.
Hoy es lunes, está atardeciendo y yo en mi eterno resplandor de una mente sin recursos. Puede que suene utópico o infantil, seguramente trillado pero no por eso menos válido: ¡cómo quisiera llegar otra vez al big bang de las palabras! Reconstituir el himen escrito de la fantasía de narrar, mezclar El Fin con El Principio. Disfrutar de los tiburones asesinos antes que de la prosa domesticada. Quisiera volver a ese momento - quisiera ser un Miguel Cervantes pero con onda, un barroquísimo Woody Allen y escribr un texto de frecuencia invisible que termine de acordonarnos a los tres, locutor, oyente y texto en una película porno en repeat: el predicado se escriba en el papel, pero el verbo carne se conjuge en lo que va de nuestros oídos a los ojos.
Ya es tarde y debo partir. No sé si se diluye el día o será este texto que ahora que lo leo, come tautológico su cola. Este texto, que en el fondo es una excusa. Como todo.
martes, agosto 02, 2005
A ver si arrancamos...
Bueno, después de varias pruebas,
les puedo decir que podemos usar esto como
el no-lugar donde vamos a no-estar.
Estan todos invitados
les puedo decir que podemos usar esto como
el no-lugar donde vamos a no-estar.
Estan todos invitados
jueves, mayo 26, 2005
con ú
Tú vudú aúllame. Túmbame tumba. Retumba aún la punta del zumbido que urdimos. Macumba con tu pus. Husmeo tu ludo. Turulata en tu cúmulo de agua.
Sucucho, te ruego. No buzo, no huraño. Te hueso mucho, mi taciturno.
Que musgo con tu rúcula. Grulla la turra. Buceando la uva y plus... jaula rusa...
Aúlla.
Sucucho, te ruego. No buzo, no huraño. Te hueso mucho, mi taciturno.
Que musgo con tu rúcula. Grulla la turra. Buceando la uva y plus... jaula rusa...
Aúlla.
martes, mayo 24, 2005
cUento con 'U'
El gUsto de tU bUsto en el sUcUcho de UrUgUay. VenUs, tU fUego y tUs mUslos aUllan nUestra Unión.
El tUrro de TUco me apUnta con sU macUmba. Hace mUchas vUeltas de agUjas qUe elUdo al mambrú y sU asUnto.
Mientras, en tU jUego VenUs, zUmbando alUcinado de lUjo y bUceando en la Uretra del embUdo, Uso Un ñandú y Una brújUla hasta tU JUjUy.
BrUja, remUevo tU vUlva con fUerza de Unicornios, con tUmbra y retUmba, UsUrpo Untl qUe vUelva el tUrro, el pUto, el sUcio, el bolUdo, tU dUeño. TUco vUelve de CUrUsUcatia Uribe y UribUrU, escUcho sU anUncio, adeU mi mUsa, adeU bUlUlú, me cUelo hacia el pUerto con mi bUey tUrUlato.
AdeU.
PUtrUcU UngrUttU.-
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