el perro

el perro maligno
muestra los dientes
como la cortina más
áspera de la verdad

al perro maligno
le duelen los colmillos
quiere clavarlos
desgarrar la carne

y hacerte pedazos...
pero nunca lo hace.

el perro maligno no es "algo" -
sino más bien una horda estúpida
que sin querer se ha comido a su dueño
pero ha olvidado quitarse
el collar.

las huestes bien educadas:
perro que ladra
no muerde.

Había que callar

Había que callar.
Era peligroso inclinar la cabeza.

Esquivar la mirada,
incluso pestañar podía ser mortal.

Yo esperaba con el alma hecha un nudo.
Yo esperaba, con el arma echando humo.
Esperaba un "¡Yo también!", que mis palabras la toquen,
la alcancen.

Pero el disparo pegó en el suelo, se hundió entre baldosas frías.
Y mi boca se hizo un nudo, y mi alma se hizo humo,
y mi Todo se hizo Nada cuando escuche sus ojos mudos:
había que callar...
había que callar...

contestador (yakitori place)

hacía tiempo ya que no se veía a nadie por la calle.

nadie iba ya a trabajar - no más hordas de oficinistas, ni motoqueros, ni huelguistas ni nada. ni siquiera turistas recolonizantes. simplemente no habia nadie en las calles.

tampoco había nadie en las casas ni en los edificios de departamentos - las salas estaban ordenadas, tal cual sus dueños las hubiesen deseado. las plantas de balcón estaban ya marchitas y una leve capa de polvo condecoraba los muebles. la luz de la tarde se extiguía, inerte, sin esperanzas ya cuando de repente, en el living, suena el teléfono.

usted se ha comunicado con el 4821 8036. por favor deje su mensaje después de la señal.

lo último que supe es que no estabas ahí - volví a casa rápido a ver si te encontraba, pero ya te habías ido.

se hace una pausa larga, se percibe una respiración agitada tras el altoparlante del contestador. la circuiteria cruje tras el caparazón de plástico negro, embargado por la emoción.

creo que es la hora de partir. espero que algún di-

el bip cercenó la frase sin miramientos. el sol continuó bajando, pero por algún motivo, cada una de las cosas sintieron la noche más rigurosa en la superficie, al tacto. el marcador automático se accionó luego de dudar existencialmente unos segundos. haciendo lo que no podía evitar hacer. haciendo lo que estaba destinado a hacer. del otro lado del auricular, una voz familliar responde.

te comunicaste con el 4256 1546, y no estoy en casa. dejame tu mensaje que a la brevedad de voy a estar contactando.

impro I - teléfonos

teléfonos


era de noche. el departamento estaba vacío, al igual que la calle. la noche era fresca: corría una leve brisa entre los edificios. la brisa era húmeda, de esas brisas de primavera que refrescan para más luego inundar cada poro de la piel con una ola de calor. era una premonitoria brisa de tormenta.
el teléfono sonó impasiblemente en la quietud del departamento vacío. sonó solo en la oscuridad. sonó sin piedad; sin la más mínima mueca de emoción. el teléfono sonó en cámara lenta, como lo hacen las cosas que no pueden hacer otra cosa que esperar.

quizás ese velo de silencio no era más que una enseñanza, un tipo de mantra castigatorio y telefónico destinado a torcer el camino. una mordaza unilateral en cada sonido ahogado, en el chicle de tiempo muerto que lo masticaba desde el auricular.

no veo luz desde acá. o no estás o te estás escondiendo.

era de noche. ahora la cabina estaba vacía, al igual que la calle. él salió de la cabina. se quedó parado unos instantes, con la mirada perdida en las baldosas de la vereda; giró para echar una última mirada a ese segundo piso. noche se cerró, al brisa se violentó y la calma que precede a la gran tormenta ya estaba muerta. las luces de la noche de palermo se fundían, se desdibujaban acuosas en su retina, mientras se alejaba caminando, sintiendo cada vez más, el frío de la brisa.

yo estoy acá, no me estoy escondiendo - pensé por mis adentros.




es hora de partir.

llorarme encima

quiero llorarme toda
lo que mas me pueda llorar
llorar como si tuviera que
llorar mi muerte

esto no es una cansion
no me sale cantar
solo quiero estar con vos
aunque sea en mi mirada
quiero que me ilumines
un segundo
romper con el tiempo y con las distancia
tocarte..... .....besarte
que ma ames

pienso y lloro
las cosas podrian ser menos magicas
o no se...
o no ser...

no quiero perder el eje de mi conversacion:
quiero llorarme toda!
que para tranquilizarme tengas que hacer fuerza
y que solo vos lo puedas hacer

te amo...
te amo tanto como si solo viviera para eso

Época de Bestias - Fragmento Cap 2

Cada ciudadano tiene un acceso limitado a las Duchas Públicas.
El agua es un elemento muy escaso dentro de la sociedad. Sin embargo, la higiene personal es fundamental para evitar toda clase enfermedades y epidemias.

Oscuridad.

Salí del trabajo... fuimos al LDR... "muchas noticias, si".... "todas noticias, si"... Narka...¡Vleria!. Fab se incorpora. Siente un sabor dulzón en su boca. Le duelen los labios. Reconoce el olor de su cama pero hay otra cosa. Un olor repulsivo, orgánico.

- ¿Cuánto tiempo...? fósforos. Fósforos... fósforos... – al moverse siente algo extraño en su cama, algo húmedo. El olor se hace más fuerte – ¡Fósforos! ... por fin.

La luz cega y su cuerpo brilla, rojo. Las sábanas, pegadas a su piel, acompañan sus movimientos.

- ¿Qué...carajo...? – Deja de respirar, esperando sentir ese ardor de heridas fatales.

Aspira.
Una... adentro y... afuera, nada.
Dos... adentro y... afuera, nada. No hay dolor. El fósforo se apaga entre sus dedos. Ciego, comienza a buscar frenéticamente mutilaciones mudas. Tampoco, nada, es decir, está todo. Con la calma del que cruzó la frontera de la locura, prende otro fósforo.
No hay duda, es sangre. Pero, ¿de quién? Mira la puerta, el marco, la base, todo limpio. Excepto... oscuridad.
Prende otro fósforo.
Excepto esa huella seca, que flota en la pared. ¿De quién es esa mano? ¿¡Vleria!? ¡Mierda!... oscuridad.
Prende otro fósforo. Se inclina para prender la vela. Con cada movimiento siente los coágulos que adhieren la manta a su piel.
Está solo en su habitación. Solo. Pensando. Pensando. Pensando que aspirar Narka jamás hizo que nadie perdiera el conocimiento, pensando que uno se vuelve hiperactivo. Hiperactivo y completamente consiente de lo que hace. Pensando, pensando que nadie le va a creerle. Pensando en la sentencia. Pensando en lo breve y estúpida que fue su existencia. Pensando en esconder el cadáver. El cadáver... ¿Qué cadáver?
Fab se levanta, sintiendo un escalofrío cuando la sangre coagulada se abre camino entre los dedos de sus pies descalzos. Se arranca la sábana de un tirón, se ahoga con el olor. Toma la vela y mira alrededor. La mancha de la pared le devuelve la mirada. Se acerca y apoya su mano sobre ella.
No encajan.
La mancha es más pequeña, como las manos de Vleria. ¡Como las manos de Vleria! Busca su cadáver: abajo de la cama, en el baño, no lo encuentra. Busca un trozo de Vleria: en el armario, en el baúl, busca, pero no encuentra. Está solo.
Solo.
Se acerca silenciosamente a la puerta. Intenta escuchar, no oye nada, pero le laten los oídos. Abre la puerta y se asoma. El reloj marca las 4:01 AM.
Intenta concentrarse, escucha algo y el terror lo clava al suelo. El ruido es un rozamiento perezoso. Su origen, una cucaracha que se mueve en la otra punta del pasillo. No hay nadie. Fab vuelve a respirar.Vuelve a la habitación y manosea el contenido de su baúl hasta sacar la ficha de Baño. Se viste rápido, jadeando, sintiendo como esa gelatina se pega más y más a su cuerpo.

post it

Me había olvidado de cambiarme los aritos según la ropa.
Me había olvidado de cambiarme los aritos.
Me había olvidado de cambiarme de ropa.
Me había olvidado de cambiarme.
Me había olvidado.

balada inculta

una hermosa cancion
por La Polla Records

joer tío...

"Balada inculta"



No, se ve que no hay nivel
nada nos van a dar LA CULTURA NI EL QUE LA PARIÓ
JODER, HOMBRES DEL SABER IROS A CAGAR!


No podéis justificar vuestra inmoralidad
es una enfermedad que no podéis curar
Y no nos vais a convencer
nos conocemos bien lo podéis intentar pero lo haceis muy mal

¡Eh! Tu Superioridad
prodigio de humildad me tiene emocionao
Eres un asco, qué le vas a hacer
toda tu cultura ni araña mi piel
está podrida, es un puto
insulto al buen gusto

Todo es de color y muy marrón
en el planeta basura los limpios
hacen seguros sus negocios gracias al amor y la oración

¿HAY NIVEL O NO HAY NIVEL?

TU CULTURA P'A LOS PÁNFILOS

After noches

Salgo, olvido, miento.
Camino la calle que me escucha.
Quiero dejar en cada paso el recuerdo,
que valla quedándose en la vereda
mientras me alejo.

Un colectivo
ochenta por favor
llevame a mi casa, transporte.
Estoy demasiado descuidada

Mañana fría
y estoy caminando sola.
Único sepulto
mi cama.

Horas en las que no quiero
ni pensar ni vivir.
¿porqué no me abraza?
¿porqué no dormis conmigo así tengo menos miedo?

La ciudad suicida

Para Sofi que quería escribir sobre lo que pensaba,
te dedico ésto que escribí hace unos años.

Se me cae el pelo, las ideas se me acaban y se me cae el pelo, tan solo se desliza por mis hombros y mi espalda.
Cabeza hueca: Con un corte
transversal comprobamos que la cabeza de esta persona, que por cierto, gracias por representar a la masa, quedó totalmente vacía de ideas, vacía de palabras. Junto con el pelo se cayeron las palabras,
¡¡¡ magnifico, la verdad, excelente modelo social!!!.


Este modelo social, se quedó frío, inmóvil ante esa bota gigante que desde el norte nos pisa cada idea, cada sueño, cada grito de libertad, cada hijo, madre o padre desaparecido.
Nos aplasta, y tan solo la miramos, no rogamos por que no caiga sobre nosotros, no! Miramos.
Y cuando la bota cayó, los que sobreviven volverán a caminar por Callao sin mirar a nadie, al piso, piso liso, gris, como la ciudad. Pocas almas solitarias que quiebran el silencio y les pegan con duras críticas de la prensa burguesa, genocida, amarillista, mentirosa, encubridora.

La ciudad, por supuesto, no dejará de brillar (para tapar el hambre que rebalsa). Si en algún momento se apagan las luces todo caería, el imperio del conformismo sería hacho polvo. Y yo lo pisaría con tanto gusto... . Por fin la verdadera libertad. La del pensamiento, la de la mente. Pero hasta que esto ocurra tendremos a los pocos dueños de la verdad trabajando por miserias, cortesìa del Ministerio de Cultura, en algún teatro municipal o sótano de limosna estatal (que por supuesto, para todos es un “Centro Cultural”, para mí es un galpón dónde se hace esfuerzo y magia para que se pueda crear).
Mientras tanto las almas, dueñas de todos, de los tontos y los genios, les contarán la verdad cada noche sobre el asfalto de la ciudad. Comunicarán las palabras, y serán escuchadas y aplaudidas, lo triste es, que nunca serán comprendidos.

Antonella.
23-12-02

Compiladito

Bueno... mi primera intervención en el flog será.... (Cha cha cha chaaaaaaan!!) un compiladito, pero será un copiladito de mi gran trabajo en el taller: recolectar las frases desontextualizadas que pueden sonar graciosas/embarazosas/interesantes/llamativas, y de paso si no se dieron cuenta quién es parafinada, también develar mi identidad (ohhhh!! que interesante!!)


6.06.05

"La humedad facilita el pegoteo" (autor no disponible)


13.06.05

"hay veces que me pinta pintar" (Patto)

"¡¡¡Qué loco!!! ¿no? tener pija" (Autor no disponible)


04.jul.05

"El Bin Laden de los tiempos verbales" (Manook)

"Los volados me pasaron de largo" (Patto)


11.jul.05

"no seas víctima de tu propia escritura" (Manook)

"tengo una orgía en la cabeza" (Jime)

"La duda no está casada" (Jime)

"Te estás perdiendo el jolgorio" (Jime)

"Alegría de Lhogar" (Julia)

"El viagra es como una extención de Disney al mundo adulto" (Manook)

"en vez de la cajita feliz, el polvo feliz" (Marga)

"Es la ruleta rusa de la natalidad" (Manook)


01.ago.05

"Donante de orgasmos" (Manook)

"Yo le mandé libertad tibetana" (Manook)

"La metiste bárbara" (Marga)

"terrorismo psíquico" (Manook)


08.ago.05

"Cojer con tus amigos es masturbarse de a dos" (Manook)

"El cambio de sexo me está volviendo loca" (Jime)

"pasá, objeto" (Patto)

"Vamos a hacer un ejercicio de stress" (Marga-Patto)

"Soy alérgico al polvo" (Patto)

"Chiche Dualde, por un cromosoma, no está en el zoo" (Manook)

"Maratón de tiradas" (Marga)

"Tato Borges" (Jime)

"Pero....., yo me crié con cuentitos de castillos" (Patto)


29.ago.05

"Cerrá la boca para todo lo que no sea literatura" (Marga)

"Para Jimena, ya la tenemos a Jimena" (Marga)

"Una vomitada colectiva" (Jime)

"no usan la sangre como sangre" (Patto)

"Creo en el piojo paterno" (Marga)


Habría que reflexionar y replantearnos si el taller es de literatura o de otra cosa, que vendría muy de acuerdo con el blog ¿verdad?

"voy a sanar esta mudez"

interpelada por el

¿por qué escribís?

de patto y habiendo prometido no callar
aquí va la verborrágica...

como decía recién

aquí me juego entera

yo te canto

el que canta, sus males espanta

ovillito. sensación de desalojo. que no me echen, que todavía no estaba llegando. y él que orondo estropajo su confianzuda humanidad. y yo aquí pelada de recursos, chiquitita como cucaracha. menos crocante y más blandita. entonces que quería decir y no podía. y la angustia cerrándome la garganta, haciéndome muda, pelotuda.
nudo. sensación de acá no arranco. ahogo asmático y chuf chuf. no es justo. embrague, primera, y no. pensamiento que todavía no palabra, no glotis. entumecimiento. trabada me atropello, me tranco. él toda fluidez. suelta lengua, suelta rulos, vomita lindo, estético.
crema de enjuague. libero palabritas, dichitos de nada. qué digo. nada. pero no muda. al menos algo, esbozo de frase que no es tratado, pero algo. entonces el sonido. y hago pie en la última letra de cada palabra para empezar de nuevo: mi ignota ávidavida? aleteo, otras suelta o golpes soeces so pena aprendida a olvidarte.
toballón. seco. golpeo con sonidos a ver si escucha, pero seco. desalojo ajeno, mal humor in crescendo. busco excusas, explicaciones, extenuadas.
crema de peinar sin enjuague. mastico la bronquita, el malestar acidez sin chupetín a mano. puchos, muchos. y él se va como si no lloviera. yo, que me excusaba, salgo. llueve lluvia. aguan gotas. tarareo que no palabra, pero proyecto de sonido se agiganta. que glotis y ya bilabial. silbido vergonzoso. canción. que son. que estiro, que peino. que espanto.

miércoles que lluvia, abril de 2005

aprendimiento

Siempre me enseñaron a ser amable
cuando era chica y alguien me ofrecía un caramelo,
mi madre increpaba:

- ¿Qué se dice?

- Gracias.

Durante años aprendí la lección, repetí la fórmula.
La vida es un vecino ofreciéndote caramelos,
y hay que ser agradecida.
Pero si un día la vida me ofrece un media hora
que no me gusta,

- ¿Qué se dice?

autobiográfica

Cuando mi papá me parió (porque él así lo cree)
dicen que gritó chancleta!
Y yo, para chocar de entrada, pegué un llanto.

De chica en mi familia me decían hime,
y yo, mutilada andaba.

Tenía once años cuando los reyes me regalaron
una bicicleta que aún no sé cómo andar.
A esa edad también aprendí a nadar,
pero terror al mar le tengo (como a todo lo que no
tiene límites).

- Ay! Vos siempre ahogándote en un vaso de agua!, me decían.

Me recibí de todo:
acuamán de pecera,
tarzán de maceta,
inspectora de zócalos,
esquimal de cubito, con honores.

Cuando dejaron de decirme, empecé a decir yo.
Y prometí nunca más callarme.

Ahora, Jimena dicen.

- ¿Jimena qué?

- Jimena H.

- Pero la H es muda!

- Sí, pero yo no.

Expo Marga 05

La expo, breve pero intensa, se desarrolló en un ambiene calmo y con moderada graduación alcohólica.
El local host se encontraba dividido en 4 sectores/segmentos/universos:

El primero contenía ropas interiores de los mas surrealísticos diseños atemporales. Manu, dame una mano para describir esto!

El segundo, contaba con dos cuadros y cientos de papelitos con pegatina (alias postIt) con muchos pensamientos de los presentes (y ausentes)
Por ej.:
"Creo que no creo en nada"
"Creo en el Facha Martel"
"Creo en el Katrina"
"Creo en el denominador Común"
"Creo que llegué tarde"
"Creo en el Facha Martel NUEVAMENTE"

El tercer bloque artistico se componía principalmente de un proyector, un equipo de audio y tres silla (había muchas cosas mas, pero no se por que no me meti a ver)
Mientras se veían unas diapositivas con mensajes españoles setentosos sexualmente educativos y traumantes al PALO, nuestros oídos se deleitaban escuchando fragmentos del Éter que la gran M se encargo de atrapar on su pequeña red de "Ideas" OMG (donde OMG debe ser reemplazado por el término politico descriptivo que abarca a radio 10, a los evangalizadores radiofónicos y demás cementerios mentales)

El cuarto cuadrante era algo asi como un cuartito lavadero - baño, que no estaba habilitado para la muestra pero sé que tenía azulejos celestes porque pispié.

Salu2!

¿Por qué...?

¿Por qué escribís?
¿Por qué?

¿Por qué no?
¿Por qué sí?

¿Por qué dejás la responsabilidad a una diferencia de tonos plasmos?

Eternos, pero mudos,
pero eternos, pero nuestros.